No Man's Land - Poesia Casuale

rosa #2

2012-01-12T00:27:00.001+01:00

correre, senza luce,
in un corridoio che
assomiglia ad un grande
attico, dove tutti
stanziano e
si guardano
e
si assomigliano
per risposte,
reazioni,
istinti,
bassezze...
il conto alla rovescia
rintocca come la mano
di dio, delle multidimensioni,
dello spazio piegato
al tempo piegato
alla materia oscura
piegato all'uomo
che respira
aria putrida.
errori,
come diari,
annotati sulle nuvole striate
ed allineate,
come salvaggenti,
ma delle genti,
cosa rimane?

cosa rimane
di quelle ore
passate a sorseggiare
brandy guardando le
stelle e meravigliandoci
di quanto siamo lontani
da tutto il resto?

isolati.
nel nostro ego.
cattivi.
fin dentro il midollo.

carne umana ai barbecue,
bambini usati per tappare
le fogne, animali in serie
per annaffiare e allagare
il mondo di sangue,
così che il nostro sangue
sarò indistinguibile da
quello delle bestie,
e che tutto scorra
uguale
poiché agli occhi
degli stolti quello è
sangue che può scorrere.

io non me ne curo e
non me ne vergogno.

pulisco la canna della
mia arma perché so
che dovrà sparare,
e avrò un colpo sicuro forse
due, tre se me ne verrà
dato il tempo.

quei colpi?

eheheheh,
credete che saranno per me?
no, io non mi ucciderò,
io non sono stanco di vivere,
io sono stanco del
cancro che mi divora e
quei colpi
sono
tutti
vostri.
che vi piaccia
o che vi
disgusti,
la forma,
il messaggio,
la morale,
la fazione astrologica e ancestrale

il coro del dannato

2010-04-16T18:51:00.005+01:00

chiusure centralizzate.
scattano e un sibilo
attraversa il timpano.
sincronizzati con la morte.
ascolto il dj fiorire
come a primavera e
vomitare ordini.
sono tante stanze
dentro cui entriamo
ma dov'è l'uscita?
crolli.
migliaia di crolli
uno dopo l'altro
sintetizzano un suono
aggrazziato che precede
un finale.
indovinare il finale.
la settimana bianca
e la settimana nera.
file.
interminabili.
esco allo scoperto
ma non c'è il mio
omicida ad aspettarmi.
vendo la mia anima
ma il diavolo non la
vuole.

cristalli che vanno
in frantumi.
questa casa è maledetta.
mi aspetti dall'altra
parte ma io non sono
qui per te.
mi aspetti dall'altra
parte ma sei con un altro.
e lui sorride.
e sorridi anche tu.
vi osservo. lontani.
forse sarebbe stato bello.

conto alla rovescia.
sipario. costumi. pubblico.
fischi.
tu non lo sapevi ma io
ne ero sicuro.
perchè mi conosco meglio
di quanto tu possa mai
riuscire.

chiusure centralizzate.
scattano all'unisono.
sono dentro.
o sono fuori?
solo e irreale.
sorrido anch'io.
ma non sono più me.

una strana scommessa con la vita

2010-03-05T00:16:00.003+01:00

la riunione di questo condominio
si svolge in clamoroso silenzio,
gli inquilini di tutti questi piani
stanno zitti e respirano pesantemente
mentre si legge l'ordine del giorno
e tutti guardano il soffitto o
guardano le pareti o guardano il vuoto.

un oceano di sangue nei polmoni di
queste anime mi rende triste come
sapere che domani dovrò svegliarmi
ancora in una giornata come questa,
le due cose non hanno attinenza ma
non riesco a pensare a nient'altro
così incrocio le dita e resto in silenzio
anch'io, a divorare i miei pensieri
in modo che questi non facciano rumore.

l'amministratore ha una mano fra i capelli
e il listino delle spese è così lungo,
bisogna riparare le crepe, aggiustare
gli infissi, le tubature, ridipingere
la facciata che ormai si è scrostata e ci
fa apparire tutti per quello che siamo,
fatto pressochè inaccettabile se ci pensi
un attimo, ma io commetto l'errore di
pensarci più di un attimo così mi ritrovo
ad una profondità maggiore rispetto ai
presenti e ovviamente la cosa non può
che non giovarmi.

le candele, le candele, le candele,
accese di giorno, hanno tagliato la luce e
tolto i tappeti, hanno licenziato il portiere
e mandato a casa la donna che puliva le scale,
gli ombrelli piovono e le piante scolorano,
le ortiche abbracciano i nostri balconi e
tutti insieme dormiamo nel fuoco,
baciati dal freddo nonostante tutto,
amore mio, sei così lontano che quasi
dimenticavo di citarti, ma questo oramai
ha poco senso, perchè all'ordine del giorno
c'era anche la tua eliminazione,
fisica e spiriturale.

io cammino nell'atrio di quello che rimane
di questo fatiscente condominio, la riunione
è finita e ci aspettano le nostre camere
e i nostri letti vuoti, spiriti malati
che non siamo altro, ognuno ha sbagliato
in un attimo diverso ma non ce ne possiamo
fare una colpa, non eravamo pronti a nulla e
a nulla siamo stati capaci di reagire.

5,24 minuti di poesia

2010-02-10T01:24:00.003+01:00

il tempo di una canzone
e di una sigaretta
per scrivere una poesia
che parli degli occhi
di una ragazza in piedi
sull'autobus, di fronte a me,

porta capelli ricci e
voluminosi, le vanno sul
volto e portano ai suoi
occhi, tristi, le è
successo qualcosa ma
io non posso indovinare,

si tiene ai sostegni con
entrambe le mani ed ha
una postura molto sensuale,
è giovane e bella,
potrebbe essere la ragazza
che amerei per il resto
della mia vita ma
non le rivolgo parola,

piuttosto vado in introspezione,
come lei, contempliamo entrambi
la strada e le vetrine che ci
passano davanti, io non so
perchè, lei probabilmente sì,
io so la soluzione che invece
a lei sfugge, ma non la
metto in pratica,
non c'è tempo,

la poesia sta per finire,
della sigaretta rimangono
pochi tiri,
la canzone si spegne,
c'è un piccolo silenzio,
i suoi occhi che non dicono
nulla, la città che non dice
nulla, la vita che non parla,
io che sto inspiegabilmente
zitto.

cosa diavolo ci faccio ancora
qui? scendo dall'autobus e
lei anche, prendiamo due strade
diverse, piove come da copione,
è sera, la guardo andare
via per un attimo, poi
spengo la sigaretta e
finisco la poesia,
i suoi occhi sono volati
altrove.

il boia nella stanza da letto del tuo cuore

2010-01-24T23:51:00.002+01:00

muoversi maldestramente
fra i cuori già trafitti
dalle lame, che sport
orribile.

le ferite rimaste aperte
nelle vite degli altri,
ed io che ci sbatto sopra
senza delicatezza, come
un ubriaco che barcolla,
e chiedo scusa ma è troppo tardi,
chiedo scusa ma non serve a nulla.

intontite vagano tutte le anime,
senza un perchè, aggrappate al
domani che non avranno, che non
avranno da me, troppo stupido
per offrire un domani. o forse
troppo diffidente.

saltano così sulle mine. saltano
in aria e volteggiano le loro
speranze, tappeto di sangue per
nuovi errori, sempre a sperare
che qualcun altro rimedi in
qualche modo, ma gli eroi
sono tutti fuori a pranzo,
e discutono belli e noncuranti
in locali assolati, giù da qualche
parte per le vie più graziose
della città.

non mi va di lasciarti sola adesso,
ma scapperai, o scapperò io, e ci
divideremo ancora sull'altare, indecisi
sul da farsi e con la fretta di
trovare un nuovo partner che sappia
farci male in un modo diverso, o magari
sarà come l'ultima volta, così che
sarà sempre più difficile dimenticare,
sempre più difficile dimenticarsi.

un valzer al chiaro di luna

2010-01-14T02:56:00.004+01:00

un esploratore,
vagando con le mani in tasca
in una notte buia in una città come le altre,
s'imbatte in una strana luce
che viene fuori da una finestra
che viene fuori tiepida come da una cartolina
mandata da un'isola lontana nelle ore di riposo,

allora l'esploratore si affaccia
e si mette in punta dei piedi e
cerca di vedere, e vede, una donna,
intreccia i fili di un lungo foulard
del colore dei suoi occhi, viola,

rimane un po' a guardarla perchè
la sua vista le ricorda quando sua madre
faceva quello stesso gesto,
rimane un po' a guardarla perchè
la luce è dolce, così i lineamenti di lei,
questo gli scalda il cuore,
e aveva bisogno di quel calore,

l'esploratore prova però ad attirare la sua attenzione
toccando il vetro con le dita e
quando lei si volta lui le sorride
e le accenna un saluto,
vorrebbe che lei ricambiasse
la cortesia ma lei ne rimane indifferente.

lei chiama un nome e continua a fissarlo,
subito si affaccia da una porta un uomo,
forse suo marito, forse il fratello,
ha una corporatura robusta e
sembra molto sicuro di sè,
guarda l'esploratore con occhi duri e
si avvicina alla finestra,
l'esploratore indietreggia...

sono i pensieri e le azioni dettate dalle illusioni
che cullano i cuori degli uomini,
soprattutto quando questi sono soli,
e quando il vetro s'infrange ed una mano
afferra il collo del sognatore e
lo stringe e invoca a sè tutte le
forze del cosmo per cancellare la sua esistenza
allora scorrono fiumi di sangue e
fiumi di fuoco si alzano al cielo e
nuotano angeli e demoni in essi che
rimangono indifferenti, come lei,
alle sorti delle nostre vite e
gli inni celesti vengono intonati
chissà dove mentre l'esploratore
alza gli occhi al cielo e
pensa,

che pensa?

non pensa nulla.

è perso,
come altri esploratori prima di lui,
è perso,
e non ricorda che questo è il suo destino,
il destino degli esploratori.

grandiosi progetti di ristrutturazione

2009-12-01T16:19:00.002+01:00

grosse e pesanti ambulanze
sfrecciano malate per le strade
del centro mentre passeggio a
testa bassa lungo le arterie
delle città esangue.

i negozi risplendono così
le ultime glorie della civiltà
dello spreco e degli agi.
come aghi restiamo conficcati
sulla pelle di un sistema
economico che mangia tutto senza sosta.

robot e maggiordomi fanno a gara
per servirci il veleno che
ci porterà ad una notte tranquilla
e senza sogni, ascolto le ninnananne
di ninfe disperate che parlano
d'amare qualcosa che è andato.

la radio mi tiene compagnia
mentre fumo l'ultima sigaretta
e mi preparo a lasciare casa,
la giungla si aggroviglia,
le ore si sciolgono,
i palazzi mi si stringono
al cuore,
neri come cemento sporco,
stretti come stanze troppo
care in affitto.

fin'estate

2009-08-25T03:18:00.002+01:00

i corpi avvinghiati come stalattiti,
l'esplosione sensoriale del sesso,
antidoto contro le cancerogeni
correnti delle notti dei paesi noiosi,

soli, soltanto noi due, a raccontarci
la pelle e rovistandoci fra i capelli
in cerca di un'idea che si sia persa
uscendo da qualche parte della testa,

i film sono ancora quelli che ci piacevano
tanto, lo stato delle cose è spietato e
per addormentarci dobbiamo fare del nostro
meglio, sfiorarci, baciarci, continuare

instacabilmente ad amarci.

i genitori

2009-07-31T21:03:00.004+01:00

scorga fra le radici del passato
un'immagine lacerata che conflittua
con altre ferite non meno gravi
incise nella mente.

la famiglia, indecifrabile simbolo
dell'infantile felicità come
di una perenne voglia di fuggire,
troppi errori, troppe incomprensioni.

si nasce fortunati o si muore nella
sfortuna.

un tredici di luglio

2009-07-13T14:23:00.003+01:00

ascolto il vento caldo d'estate
infuocarmi la pelle e sussurarmi
ai sensi,
fermo come un sasso respiro a
malappena ripensando ai miei
trascorsi,

è forse l'incapacità di sopportare
la stasi che ci rende sempre pronti
a fuggire,
fuggire dalle persone care e meno care
dalle situazioni sicure e dalle vite
già scritte,

pensare a ciò che non sono diventato
mi rende nervoso ma so benissimo che
non ha senso,
allora corro più in fretta o mi fermo
ancor di più, convinto di trovare nei
due estremi la relazione equilibrata
che riappacifichi ogni voce interiore.

siamo macchine imperfette,
votate alla dominazione,
così raramente alla pace.

domani, oggi e ieri

2009-06-16T23:31:00.002+01:00

riversa nel mio letto
ti vorrei, come nel sogno
che feci l'altra notte.

l'aria della stanza come il passato
è seppia, i tuoi occhi sono
l'unico colore che brilla,
anche i tuoi capelli rossi.

simile a quella che al paradiso conduce
una strada, fra la neve ed
il sole che la rende un miracolo,

l'abbiamo attraversata insieme,
o forse ero da solo,
venivo da te, ed al ritorno
ricordo che fui altrettanto
solo,

dunque, il mio sogno,
era macchiato d'orrore.

l'eclisse

2009-06-06T00:14:00.004+01:00

i titoli scorrono veloci
mentre ci alziamo e scivoliamo
fuori dal cinema
come fantasmi
la proiezione
è stata ondulatoria
ed ha asfaltato le parti più
molli
delle nostre anime
anestizzate
-gli ultimi dieci minuti
dell'eclisse- sono
trascorsi nel silenzio
dei pochi presenti
incapaci di respirare
messi di fronte
alla rapidità della verità
come essa si fa strada
fra le costruzioni fittizie
della mente che decora
l'asflato decora
il sangue decora
la morte decora
ogni singolo attimo
d'orrore che si è
costretti ad ingurgitare,
si scivola come
fessi nell'abisso.
e non se ne esce più.

la fine

2009-05-30T00:31:00.002+01:00

le ore,
le maledette ore,
non passano mai,

il destino è fragile,
il futuro incostante,
le opportunità sono illusioni,

sono bloccato.

dove terminano le sviste?
dove i suadenti fiumi hanno fine?
perchè placarsi? perchè non bruciare?
finire.
sfinirsi di tragedie.

oramai le ore son deste,
vegliano sulle azioni e sulla
coscienza, senza rimedio,

siamo o sono?
sono.
ma non arrivo.
il traguardo è nubile e
senza fiato rimango,
invano,
insaziabile di sensazioni,

tremenda ribellione senza
obiettivo, a chi dunque
la mia rabbia?
a chi inutilmente
la mia ira?

nessuno,
accoglierà
l'appello.

nessuno,
esiterà,

saran tutti pronti
a morire.

periferia di milano

2009-05-20T14:21:00.000+01:00

ululano le ciminiere
fuori dalle città,
dentro le mura dei
call center,
nei centri commericiali
piogge d'asfalto,
tutte le strade
si rovinano e vengono
riasfaltate metodicamente,
mentre l'aria va
finendo,

ed io chiedo aiuto
al mio dottore ma
non mi bastano i soldi
per la medicina

fammi morire.

ulula la gabbia
ulula il padre e la madre,
dormono male i pezzenti
ammassati fra le
geometrie asettiche
di quartiere progettati
per intrappolare
e cullare,
non si può scappare,
i bambini sorridono
intrappolati,
gli uomini muoiono
intrappolati,
le donne
a spasso con le
loro bellezze inutili.

fammi morire,
chiedo al mio dottore,
ma non può darmi una mano,
dice che son pazzo,
a non saper accettare
tutto questo,
il sole,
che ci ammazza,
l'aria che
c'incendia,
ed il tramonto
sempre uguale
sulle nostre teste
rasate,
intestardite.

non pensare.

due osservazioni diametralmente opposte

2009-05-02T01:29:00.003+01:00

rivivi le tue scelte sbagliate
come un sogno, un deja-vu,
rivivile se ti serve a capire
perchè avevi sbagliato,
o perchè sbagli ancora,

non esitare a voltarti
verso dietro,
quando una vecchia conoscenza
chiama il tuo nome,
ricorda, ricorda e fatti del male,
è tutto utile nella stessa
misura in cui non serve a niente,

può servire a te stesso,
alla tua coscienza,
semmai dovessi ancora
averne una.

ripensa agli appuntamenti mancati,
le donne che hai trattato male,
gli amici a cui hai negato un favore
perchè eri dell'umore sbagliato,
rivivi e cerca di provare a te
stesso che poteva andare
diversamente,

eppure tieni a mente
che niente può cancellare
quanto hai fatto,
rivivi,
ma niente può cancellare
quanto hai fatto,

è andata come è andata,
questo è già un dato di fatto,
un bel macigno
che non si toglie di mezzo,
per quanto sputerai sangue,
anima,
testa e
tutto il resto.

preghiera dei giorni che passano

2009-04-24T15:22:00.004+01:00

arrivammo dalla parte sbagliata del sole,
in fila come soldati scemi, come fanti
stanchi e accaldati dai raggi a picco,
non c'era strada che non avessimo
percorso, nè campo nel quale
non avessimo versato il nostro sudore
inutile, la ritirata c'aveva colto svegli.

non esistono antitodi per alcune malattie,
nessuna cura per i pensieri maligni, nè
per gli sguardi troppo accurati, e le supposizioni
che si scontrano con l'idea serena e pacifica
di realtà che ci hanno inculcato fin da
quand'eravamo bambini.

corri m'avevan detto, ed il mondo sarà tuo,
lotta per il primato, batti tutti, è una gara,
come un gioco caro ragazzo, devi sopraffare
il tuo avversario ed assicurarti che non possa
seguirti, ma io non sapevo combattere ed il
mio esercito non sapeva marciare nè
incutere paura, solo riflessione, stantia,
asfissiante, riflessione.

il delay dei nostri racconti si è fatto sterile,
oggi che il sole ha prosciugato i serbatoi dei
nostri sogni, oggi che non esitiamo più a darci
dei falliti, io ed il mio plotone di fantasmi siamo
seduti a fianco dell'amarezza, spostando la sabbia
con le mani, per sentirne il calore ed il bruciore
sulle dita, segnate, stanche di creare e
disegnare memorabili figure nel vuoto.

diario di una sbandata

2009-04-19T23:00:00.002+01:00

un bagliore ed tonfo subconsciente
mi avvertono che ho perso il controllo
della mia auto.
sto lentamente attraversando l'altra carreggiata
e le lamiere cantano già la sinfonia di
un passaggio. [di dimensione].

quanto bisogna lottare per tenersi a galla,
quanto bisogna dimenarsi se non si hanno
le armi giuste, se il nemico è più forte
e non si vede, non lo riesci mai a vedere.

perchè la normalità dev'essere una sfida?
dov'è che ho sbagliato nel posizionare
quest'anima, dov'è che quest'anima
deve restare?

mi abbagliano, sono solo, non capisco più,
rimangono i freni che non userò, perchè
non ho voglia di fermare questa mia scelta
[finchè questa è ancora mia]

dove trovo la pace se non dove essa risiede,
nella mia assenza, nell'assenza della battaglia
che io rappresento, in quanto uomo, in quanto
uomo del tempo sbagliato, in quanto uomo
sbagliato.

rosso e cenere, nel mia abitacolo,
vorrei che i colori fossero ancora nitidi,
ma tutto è acceso da una luce insopportabile,
non voglio più rimedi, solo soluzioni drastiche,
non voglio più punti,
solo tagli, nell'anima solcata dalle cicatrici,
che si trascina lasciando la sua scia di sangue,
e altro sangue fa versare, errando, sbagliando
a muoversi, e incappando nel filo spinato e
facendo incappare altri, e cos'altro dovrei
giustificare,

vaneggio della mia storia, ma la mia storia
sarà corta, così che il dolore non superi mai
la porta della stanza del cuore, rimarrà fuori,
frattanto l'auto si schianterà,
la radio finirà di intristirmi,
la noia si scollerà di dosso
per volare fuori dal parabrezza,
e saremo tutti finalmente
liberi.

la condanna

2009-04-18T13:03:00.004+01:00

l'isola circondata
dal malumore affonda,
se v'era un sogno
ora v'è solo veglia,
infinita e inutile veglia,

l'attimo che m'illudevo
di poter cambiare
era solo un miraggio
di altre vite, i più
restano sempre uguali,
fino in fondo, cambiano
solo alcune abitudini,
i modi di dire,
le banalità.

oggi che non ho sali per rinvenire
dal mio mancamento,
stordito come una bestia
qualsiasi, vago ferito e pronto
ad essere sbranato da chi vorrà;
la legge dei più forti,
sempre questa impera,
e mi avrà nella piazza,
nel silenzio ignavo dei deboli,
che mai sapranno reagire,
che mai potranno capire,
nè reagire.

resti umani

2009-04-14T23:56:00.004+01:00

sotto grandi ali di cemento:
le nostre comunità schiave
di silenzi e mentalità mafiosa,
il mondo altrove cresceva:
ma altrove qui si combatteva
una guerra che i perdenti
digerivano in carceri all'aperto,
manicomi all'aperto, tribunali
scoperchiati dal vento che
non passa mai.

l'italia è il paradiso di chi ha
perso la speranza perchè qui
niente lo contraddice.
sono impazzito ma questo non
ha cambiato nulla, le immagini dei
criminali sono ancora rappresentate
come quelle degli eroi, e i buoni sono
sepolti nelle celle d'asfalto, e si chiedono
cos'è rimasto loro di buono, poichè
il tempo sta portando via tutto
quello che non hanno stretto a sè,
e che ingenuamente hanno lasciato
per tutti.

a me il paese ha portato via perfino
il cuore, che avevo messo a disposizione,
adesso vago incapace d'amare con
un triste malessere misto a rancore,
mi chiedo cosa possa ancora salvare
la mia specie se i bambini non nascono
più nella terra, ma vengono concepiti
in provette, esperimenti, reclame,
ambienti ideali progettati da pubblicitari ed
esperti di marketing della peggior specie.

ci venderanno persino la corda per impiccarci
qualcuno disse, eccoci qui, incapaci di stringere
il nodo, poichè troppo vigliacchi per convincerci
che la grande macchina ci è passata di sopra e
continua a farlo mentre noi cerchiamo un
attimo di pausa per riprenderci il fiato che
non serve a niente. non serve a niente.

appunti da un letto, con o senza una rivoluzione

2009-04-04T22:30:00.003+01:00

i moderati,
con la corda al cuore
tirata come un laccio,
con la morte che
ingaggia continuamente
tutte le persone che hanno vicino,

a nessuno importa se
vivi o muori, è solo una questione
di tempo, di funerali, una bara,
tempo che passa, generazioni
che si ricambiano.

nelle ultime 3 abbiamo seppellito
più martiri di quanti i nostri avi
siano riusciti a ricordarne nei
3 millenni precedenti. se è una
questione di ricordo.

così i moderati,
senza batticuore,
o col batticuore,
fanno rumore
o non fanno rumore,
scrivono letteratura
o scrivono spazzatura,

l'universo-mondo è
frammentato, il risveglio
di ogni singolo renderà
la memoria una barzelletta,
molti verranno finalmente
dimenticati, e molti altri
potranno finalmente
morire in pace.

il risveglio è una sensazione strana,
perchè in fondo include il passaggio
da una dimensione ad un'altra,
e non si può mai dire con certezza
quale delle due si preferiva,
se si tiene in conto l'attitudine
a preferire quella che si è
persa.

dove ci siamo separati

2009-03-30T22:39:00.001+01:00

all'angolo di una via sconosciuta
schiusi come fiori che sragionavano
entrambi feriti da pensieri misti

febbraio e gennaio a ritroso come
valanghe di ghiaccio difficili da
dimenticare, eppur ancor vive

disastro primaverile e incoscienza
estiva, la malattia ruba come la notte,
la malattia ruba come l'asfalto caldo

incollato alle suole delle scarpe

ed è impossibile muoversi.

sbagli sull'orlo di una porta aperta

2009-03-29T21:05:00.004+01:00

la mia stanza segreta
era aperta a tutti e
migliaia di persone
potevano entrarvi e
saccheggiarmi e
derubarmi a loro volontà.

la porta era spalancata
come quella di una casa
d'appuntamenti dove
i letti e le passioni durano
un giro di lancette e
sono freddi e impacciati
come un muro divisorio.

dove ho lasciato tutte le mie cose
non lo ricordo più,
esse sono andate perdute
nella folla e nella folla passano
di mano in mano mentre io
cerco di raccapezzarmi fra
i miei frammenti di passato,
sbadigli di presente o di futuro,

il mio cuore è fra le fauci di chi
non ha nessun motivo per trattarlo
con cura ed io girovago nella mia
stanza reale, un metro per un metro,
cercando fra le quattro mura
un significato alla mancanza,
respirando affannosamente
l'ossigeno che ho barattato
per fumi ed anidride carbonica.

desideri notturni si confondono a
sogni misteriosi, dove m'immagino
incastrato dentro un meccanismo
diabolico o sommerso da acque
agitate o distrutto da forze superiori
alle mie, io che ho sempre bleffato
sulle carte che tenevo coperte,
adesso ho perso tutto e scruto
fra le copertine dei miei libri
invecchiati alla ricerca di una
soluzione che spero di trovare
fra le righe di un martire
di qualsiasi epoca, vittima
del mio stesso affascinante
abbaglio.

i condor

2009-03-26T18:40:00.002+01:00

sulle sponde del fiume giallo e
malato
i condor puzzano e odorano
la mia carcassa,
uguale alla depressione
di qualsiasi altro
il mio essere vaga
in cerca di un appiglio reale,
il paese è stanco,
la sera è arrivata puntuale,
i malati risaltano
come materia fluorescente
per le strade,

i loro volti contratti
ricordano il mio,
i loro gesti affaticati
presagiscono i miei,
la loro carne
in avaria
mi rammenta
che io inseguo lo stesso destino,

per cambiare l'ordine
dei simboli di questa notte
mi servono energie
che oggi non ho,
spacciato come un
moribondo aspetto
che i condor facciano
la prima mossa
al calar del mio passo,
io non chinerò la testa
nè renderò loro la vita più facile,

miseramente non ho
altre armi per combatterli
che non siano questa vaga
convinzione di non dover
soccombere,
e lo spirito rivolto
ad una lontana parola,
amore,
una lontana oasi,
armonia,
una casa al di là della peste,
harem,
mare di casa mia,
finalmente disinfesto,
vita beata,
la mia donna appagata,
la società industriale allontanata.

ecuador

2009-03-18T17:39:00.003+01:00

meglio morire nella terra sudamericana,
libera e impregnata del sangue dei
sognatori rivoluzionari,
che imprigionato fra le mura ed i cementi
di questo pantano d'acciaio che stiamo
tirando su, schiavi del nostro falso
libero mercato, schiavi delle urla dei
pubblicitari, schiavi dei nostri studi
interminabili sulla mollezza del
nostro sistema.

meglio un'ideale sporco, in cui si muore
giovani, ma si coltiva libertà e non
ipocrisia, si coltiva cultura e patate e non
banali discorsi sul meteo e sulla fantapolitica
a cui crediamo di obbedire e partecipare.

dov'è il sole questa primavera?
te lo sei chiesto mentre i giorni
la sovrabbondanza e l'affollamento di impegni
uno dopo l'altro
ti eclissavano la luce,
ti eclissavano la libertà,
ti eclissavano la voglia di vivere,
gli amici,
il bar,
il tempo libero,
dov'è il nostro paese?
in cosa lo stiamo trasformando?
qualcuno se lo chiede ancora
o, come sospetto,
si va tutti alla cieca dentro
un portafogli dove i soldi
valgono sempre di meno,
perchè comprano solo
materia,
e lo spirito che svendiamo
non ce lo ripaga
nessuno.

tornare a casa dopo molti anni

2009-03-15T13:31:00.003+01:00

quanti ricordi nel passato,
cancellati,
quanti dolori.

rosse colombe che si schierano
sugli altari della razionalità
ed impediscono di
realizzare desideri,
compiere emozioni,
ricucire strappi
larghi quanto la circonferenza
della nostra grassa esistenza.

agli albori delle magie t'incontrai
e ti reincontro al punto che più di tutti
le ha fatte vacillare,
annientando il mio ego e
costringendomi a ricontare
gli errori,
valutare le bugie,
le menzogne che ti dissi
tempo addietro per farmi stare meglio
e in malafede credendo di
fare lo stesso con te.

adesso cosa ti chiedo?
le ore? i minuti?
i secondi.
secondi di vita.
per non restare ancora una volta da solo,
disperso nella razionalità
che ho deturpato,
appeso a dei sogni lacerati.

sono un mendicante di
amore visto in prospettiva,
la mia,
disperatamente convinto
che possa essere anche la tua,
finalmente.

le idee di narciso

2009-03-13T21:38:00.002+01:00

voglio un'isola deserta
per restare completamente solo
con te.
non voglio conoscere i tuoi amici
il tuo passato
il mio
non voglio nè futuro
nè società
nè vergogna
nè proprietà.

voglio un'isola deserta
per rimanere assolutamente solo
davanti ai tuoi occhi
e sorriderti
e sperare che basti
mentre ti accarezzo e ti bacio
lontano da qualsiasi mondo
che non sia quest'isola,
lontano da qualsiasi pensiero
che non sia il tuo sguardo
sul mio,
ed il tempo che non passa mai,
o che non importa che passi,
e morire insieme da un momento
all'altro,
senza dolore,
senza assuefazioni,
solo te e me,
un'isola deserta,

il cielo,
la terra,
il sole,
il mare,
io e
te.

primo pomeriggio

2009-03-04T14:19:00.002+01:00

una ragazzina passeggia
vestita di rosso
nella strada che dalla scuola elementare
conduce all'arena-teatro del paese,
porta dei documenti in mano
e non ho idea di cosa diavolo
parlino.

il cielo è grigio ma la vista di lei
mi illumina un po' mentre penso
se io debba fumare un'altra
sigaretta o aspettare di
fumarla fra un altro po'.

la ragazzina corre giù lungo la via
e sparisce, la strada resta illuminata,
il cielo resta grigio,
ed io comincio a girare
il mio tabacco fra le dita,
futile, come sempre.

le nuvole sul tirreno

2009-03-03T01:14:00.002+01:00

le scie petrolchimiche innescate
sulla costa rovinano la mia
sensazione di assoluto.

frattanto respiro a pieni polmoni
i cancri di domani domandandomi
se sto facendo abbastanza
per evitare che questo accada
anche ai nostri figli.

lunghe code ai semafori e
autisti isterici si affrettano
verso le case o i posti di lavoro
senza un vero motivo per sbrigarsi,
la loro unica voce è una
sottile violenza che mi
rammenta quanto queste nuvole
siano passeggere,
quanto il sole si nasconderà ancora,
quanto questa civiltà
potrà andare avanti con le
sue menzogne ed i suoi disabili
giochi di prestigio e parole.

so long, marianne

2009-03-01T20:56:00.001+01:00

le notizie arrivano interrote al mio cuore
che giace intermittente nel freddo
del cambio di stagione che così tanti
spiriti fa ammalare.

il freddo è ancora pungente e le
montagne sono ancora ricoperte di neve,
così le mie emozioni, inspiegate e
chiuse in un silenziatore che non
mi dà pace, oggi che il giorno
è difficile, ed io giuro il mio amore
alla vita secondo dopo secondo,
e lei mi risponde che fino ad oggi
non l'ho mai amata abbastanza.

la grande corazzata nel mare

2009-02-26T00:53:00.002+01:00

i membri dell'equipaggio
guardano il mare invernale
in attesa come si aspetta
che passi un grande male
o un'intossicazione alimentare.

lo scafo è bombardato dalle
onde ed i capitani sono zitti,
i mozzi silenti, i soldati
sottocoperta guardano le foto
delle loro ragazze, a terra.

la grande corazzata è sola
nella notte di un inverno
troppo lungo, nella tempesta
di un cielo buio come è buio
quando togli tutte le luci.

dov'è che finisce il viaggio
lo sa solo dio e gli oblò sono
appannati, mentre gli allarmi
singhiozzano e le latte sbattono
nervosamente l'un con l'altra.

"mi perdoni la franchezza"
dice un passeggero in borghese
all'ammiraglio "sa se la nave
è progettata per resistere
a simili scossoni e botte?"

l'ufficiale è serio e non sorride,
però non mostra il suo nervosismo
e guardando negli occhi il suo
interlocutore sa che lo porterà
a casa, perchè è il suo lavoro.

"lei sa bene dove stiamo andando,
e lo sa bene anche il mare, se
ci avesse voluto inghiottire lei
non sarebbe nemmeno qui a
pregarmi, la prego di capire."

i love jesus

2009-02-22T00:41:00.003+01:00

dopo aver detto addio al tavor
la generazione neurolettica e
stabilizzata si appresta a
conquistare quintali d'innovazioni
che si vuol collegare alla
felicità.

riesco solo ad immaginare che
questo sia vero. non riesco a crederlo.

la fede resiste solo in coloro
i quali s'indottrinano, gli altri
si annullano seccati dall'apatia
delle idee, dall'impossibilità del
fare.

se il figlio di dio venisse nuovamente
fra noi in vesti umane non potrà esimersi
da una cura a base di depakin o invega,
comunque dovrebbe curare la sua "fase maniacale",
poichè il suo predicare sarebbe
collegato dagli psichiatri ad una
precoce esposizione alle fiamme dell'attività,
e noi dobbiamo spegnerci lentamente,
tutti, indistintamente,
pena l'inascolto o il silenzio,
pena la condanna d'esibizionismo,
o più semplicemente forse
non sono io il figlio di dio.
non sono più io figlio di dio.

Via dal tavor -stabilizziamoci-

2009-02-21T00:46:00.002+01:00

regolare come la punta di un iceberg
la nostra vita ha bisogno di
una verità che ne stia al centro
creando una nuova entità chiamata
volontà. tanto invano annullata.

riprendiamoci il desiderio e la
possibilità di cambiare ed amare
e sbagliare e riaggiustare tutto,
un punto di vista sul mondo in
cancrena che non includa la malattia.

riorganizzo le date del mio cuore
in una stretta porzione di terra
da cui controllo la realtà del
mio castello di carta appena
franata, ma qualcosa ha resistito.

era la vita. è l'amore.

fino in fondo

2009-02-18T18:52:00.001+01:00

Se volessi
partecipare al
mondo che non ho mai avuto
dovrei
cominciare
con il rimettermi
in testa
tutti quei
sentimenti
che non ho mai avuto
il coraggio
di provare
fino in fondo.

Le medicine e la realtà

2009-02-17T00:43:00.002+01:00

c'è questo sentimento
di attaccamento verso
medicinali che dovrebbero
condurci verso ciò che realmente siamo.

è impossibile.

noi siamo pensiero ed il pensiero
non deve essere arginato, solo
educato, stimolato, allattato.

un bambino riconosce il male
come un adulto saprà riconoscere il bene
(provandone invidia).

Nell'era dei meds mi auguro
soltanto un riequilibrio dei dottori
a nostro fianco come uomini,
che non si facciano mai sostituire
da robot che debbano operare
in sostituzione del loro giudizio.

L'amore e il respiro

2009-01-22T20:04:00.001+01:00

i desideri, impacciati,
si schiantano fra loro,
ed una donna non sa più
cosa farsene.

se riesci a renderle opportuna
la luna per lei sarà la luna,
se le rendi inopportuno
persino respirare lei
trattiene il respiro,
come lo stiamo trattenendo tutti noi,
aspettando la prossima
volta che gli occhi del
pubblico ci lascino in pace,
per tirare un'altra boccata
d'aria, ma non ha più
il suo dannato sapore.

Proprietà

2009-01-09T03:53:00.002+01:00

il sole del mio mattino
splende in piena notte
come un faro abbaglia
nella strada bagnata.

accorto e prudente anche
quando non ha importanza
gironzolo attorno al mio
funerale senza trovarci
niente di maestoso, o
trionfante, o eroico.

mordendomi la coda
ho intasato un intero
millennio e sono entrato
nei cervelli di tutti gli
uomini che si ritengono
-curiosamente- liberi.

attorno ad un camino
che non riscalda si
è allestita una cena
di plastica.

solo otto morti
sulle sedie che
non hanno senso,
nella stanza inutile,
questo mondo
che è
mancato.

l'ultimo capodanno

2009-01-01T21:49:00.004+01:00

sulla porta aspetto
che il tuo sorriso diventi
qualcosa di più di un gentile
tocco nella notte che stavolta
non c'imprigiona.

mentre la libertà ci acconsente
restiamo a vedere se il nostro
amore riuscirà a trovare una
strada che non parli d'amore,
una luce che non debba
illuminare.

ma i tuoi occhi non riesco a
trattenerli perchè ci scivola
di dosso persino l'anima e non
abbiamo il coraggio di aggrapparci
ai nostri vestiti che dovrebbero
già essere sul pavimento,
freddi o inerti,
mentre la nostra pelle
è fusa e si assolve
nel letto il nostro compito
di eterni innamorati in
cerca di un appagamento
a questa tortura che
così tanto ci fa sorridere
e disperare.

stasera, il giorno dopo,
metterò una cravatta
e una giacca lunga per starmene sovrappensiero,
insicuro di reincontrarti,
mentre cerco di immaginare
senza troppo impegno
cosa sarà rimasto dopo una sola notte
di alcuni sguardi e
qualche parola,
sei coperta anche tu,
anche se come me aspetti
d'esser nuda,
mentre la ruota del desiderio
gira e le anime
si mescolano
nel prossimo giro di vite-

frammenti di una notte tarda

2008-12-26T05:29:00.004+01:00

lembi di carta,
sul pavimento,
con su scritte
senza più importanza.

muovo i miei passi
ubriaco nel regno
devastato,
un conto alla rovescia
sta facendo fuori tutti,
cadono uno dopo l'altro.

il contatto con l'anima
avviene in una campana
sottovuoto,
e mentre tutto fischia
e rimbomba,
non trovo scuse
per non aver vergogna di me,
tutto quello che
mi circonda.

muoiono tutti,
uno dopo l'altro,
non so più che fare.
guardo allo specchio,
il fantasma della libertà
e loro
che vivono nell'ombra.

le affinità elettive (l'era di passaggio)

2008-12-03T04:24:00.002+01:00

ogni sigaretta incombe
come un attimo in cui non
ci siamo capiti con noi stessi.

l'era del 2.0 è per i più vecchi
un'inarrestabile forzatura delle
proprie prestazioni.

i giovani vanno educati, capiti,
seguiti e interpretati, affinchè
la generazione che seguirà alla
grande era del cambiamento
abbia la possibilità di continuare
laddove i padri dovranno
abbandonare, perchè incapaci
di sostenere lo sforzo.

l'era del 2.0 è un'innovazione
che può superare in potenza
ogni più audace nostra fantasia.

siamo ai cancelli di un bivio che
vuol dire distruzione o rinascita,
annullamento oppure ripartenza.

versozero è la parola d'ordine,
riportare tutto allo status quo,
sicchè chi arriverà dopo abbia
gli strumenti
per ricostruire e riassemblare
quanto noi finora abbiamo concepito
uomini 1.0, o forse è meglio dire
1.5.

mumbai breakdance contest

2008-11-29T19:28:00.004+01:00

l'esercito e le donne e le granate
regalate nelle stanze degli hotel
a cinque stelle, ne vuoi ancora?
mercenari pagati più di qualsiasi
sceriffo giù in città stanno sparando
sulla folla come si fa in addestramento
con delle sagome di cartone e gesso.

è chiaro che chi si pone come giudice
della vita e della morte altrui ha già superato
il sottile confine fra logica e cannibalismo,
non vi è nessuna forma di libertà fra
una pallottola e l'altra, nessun errore
viene corretto, semmai se ne aggiungono
altri a rendere il quadro di sangue
ancor più vivido, mentre i cospiratori si
girano i pollici soddisfatti nelle rispettive
poltrone, lontano dal fumo dei detonatori.

il fuoco che, nella notte, avvolge i palazzi
del potere straniero, rimarca le distanze ma
unisce le tragedie, mentre le prede strisciano
fra le lussuosissime stanze in cerca di salvezza,
un facchino è uguale ad un ambasciatore,
il console ospita un freelance che si è
dimenato fra i mitragliatori impazziti giù al bar.

nella notte, soldati e chef, viaggiatori e
marcos, bambine di neanche un anno,
si cercano negli occhi a vicenda chiedendosi
il senso di una punizione che non meritavano.

nella notte, ambasciatori e lavapiatti,
poliziotti feriti e giornalisti increduli,
si stringono l'un l'altro a guardare le
cattedrali occupate e barricate.

un esercito invisibile,
senza nulla di umano,
vendica il dolore passato,
con il dolore che verrà.

campo minato/prato fiorito

2008-11-25T16:37:00.003+01:00

dorme sugli alberi
la coscienza di una
vita finalmente felice,
mentre la guerra
attraversa il terzo millennio
di storia stiamo tutti
scrivendo pillole
con cui alleviare
le nostre speranze
disattese.

come una vecchia
che negli ultimi anni
della sua vita
deve ancora rivedere suo
figlio, ed il nipote,
oramai lontani,
e fila,
una lunghissima maglia
con cui scaldare
le poche fotografie rimaste
nella memoria,
quei lampi che
ha impresso
degli occhi
di quanto ha avuto di più caro.

nel passato, setaccia
alla ricerca di un antidoto,
senza leggere più i giornali
aspetta soltanto una lettera
che può arrivare da
qualsiasi parte del mondo,
e che porti con sè,
un altro brandello di futuro,
nella terra che futuro
più non ha.

la taverna dei sospiri o il bancone dei ciechi

2008-11-13T19:03:00.002+01:00

cominciano dal basso
a rovistare dentro le nostre
idee i pensieri d'inutilità,
e rovina, e disgrazia.

le ossa si espongono a tutti
i presagi ma non va bene,
comincio a girare per cerchi
ed elissi in lungo e largo
nella mia stanza 2x1 soppalcata.

dove cominciano i sogni non
si può vedere, poichè stanotte
non ci sono sogni, solo polvere,
e ombre, e luci che non danno luce.

ma la locanda delle sventure è
oramai nota a tutti e spendere la propria
vita fra bottiglie vuote e foto malriuscite
non è una scusa per la nostra incapacità,
così cerco di dormire nell'ombra,
sforzandomi di sorridere e
di rinunciare all'idea di cadere a pezzi.

come un esploratore, fra gli esploratori ed
i viadanti privi di vista (e olfatto e sensi
e spirito), viaggio e studio e annoto tutto,
perchè dovrà servire a qualcosa, a qualcuno,
esco dalla locanda e prendo a calci le
porte di quanti dormono, esco dalla
stanza e parlo con tutti di quanto
sta succedendo e tutti mi rispondo
che è reale, ma cosa si può fare?

cosa si può fare?
scrivo, cosa si può fare?

non so, viviamo intanto,
come meglio ci riesce,
in attesa di una salvezza
che potrebbe non arrivare,
o presentarsi in ritardo,
come una ragazza dispettosa
o semplicemente resa apatica
dal disinteresse che tutto le
dimostra.

allora l'universo accellera e ci
schiaccia qui alla periferia della
galassia in attesa di trasformare
quanto abbiamo fatto in polvere
di stelle, noi non troveremo la
soluzione prima, o solo alcuni
di noi, nella notte,
impareranno a respirare.

le ultime volontà di socrate

2008-11-02T17:54:00.003+01:00

la roba viene distribuita
fra i ragazzini, così che
domani possano avvelenare
la giugulare dei genitori,
i fantasmi sono dislocati
lungo via del corso dalle
3 della notte in poi, s'incontra
anche andreotti che passeggia
piegato e scortato sotto al
peso della verità che ha rinchiuso
dentro le carni, ripiegate.
migliaia di gatti sono liberati
attraverso gli androni delle
gallerie d'arte più importanti,
la gagosian, la maxxi, ecc.
gli artisti ed i critici impazziscono
fra mille fusa e stridenti miagoli
nevrotici di bestie più subdole
di loro. in lowfi verrà diffusa
il coro grigio della transmongolia orchestra,
i cittadini in giacca e cravatta
non potranno esimersi dal pensare
di essere ridicoli o semplicemente
scomodi.

flowers

2008-11-01T17:00:00.002+01:00

ricordi quel teatro il sipario
il vino un telo macchiato di sangue
tacchi a spillo neri inchiostro
sulle porte dei camerini?
il tecnico delle luci iraniano
che sposta i fari sul rosso e centra
un tavolo e quattro sedie vuote al
centro della scena mentre tu mi
stringi la mano ed io perdo la
concezione del tempo dei ricordi
dell'esistere?
soldati e avamposti abbandonati
dall'inutilità del combattere adesso
siamo rintanati nell'arte, fumando e
bevendo e cercando di capire cosa è
andato storto, possiamo rimediare?
dobbiamo. ti stringo anch'io la mano
così che non potrai scivolare via
dal nostro piano inclinato, tu sorridi,
e porti un orgoglio ed una voglia dentro
che l'intera terra non potrebbe fermarti
anche se lo volesse, ed io non glielo permetterei.
facciamo i bagagli e cambiamo ancora
stazione, come nomadi, un'altra casa,
un nuovo letto, sempre le tue labbra,
un poeta cileno girovaga nel backstage
mentre un compositore islandese si addormenta
sfinito sotto una scala, e le luci continuano
a cambiare, il teatro è sotto il controllo
di menti illuminate, dall'ebbrezza.

fiori, al mattino, quando tutto è finito,
fiori, vorrei regalartene una foresta,
mi abbracci alla fermata, perchè no?
esiste tutto ed esistiamo solo noi,
lo sai bene, mi guardi e t'interesso
solo io, quando durerà? che importa,
che importa, che importa?

so tonight that i might see

2008-10-28T21:45:00.003+01:00

il desiderio di morire
su di una strada bagnata
mi accompagna lungo le
ferrovie del piemonte
le strade di roma
i fiui in piena che rompono
argini ed entrano in gola
alle persone che si credono
sicure fra quattro mura.
io aspetto un uomo col cappotto
che spunti da dietro l'angolo più buio
per accoltellarmi mentre recita
una poesia, l'ennesima, che
nessuno ancora decifrerà.
siamo sommersi e stiamo nuotando
verso riva ognuno grida quello che ha dentro
e quello che non ha,
ma siamo felici e non siamo in grado di goderne,
oppure tutto si sta ammassando
alle nostre porte che cederanno
per richiudersi un po' più strette,
cingendo ancora di più quel
poco che ci rimane, per noi stessi.
l'inerme gas ci ha tutti,
lo respiriamo e ascoltiamo musica
nel frattempo, ammazzando il tempo
guardando fuori dai finestrini,
intanto che la pioggia cade
lenta e inesorabile,
giuriamo che passerà,
o che la guarderemo insieme
a qualcuno che sarà degno
di tanta bellezza.

nazionalismo alla dostojevskij

2008-10-26T03:13:00.002+01:00

l'italiano vive staccato dalla sua stessa nazione,
questa è un'incompetenza che gli altri paesi
non capiscono, vedo spagnoli a bocca aperta,
francesi cuoriosi di sapere, perchè, siamo così... diversi?
gli americani ci sorridono, i giapponesi ci credono
completamente pazzi, i tedeschi ci ammirano come
degli essere imperfetti ma insuperabili,
probabilmente anche stasera ho bevuto troppo...
eppure mi va di pensare a ste cose...
la disoccupazione ci attanaglia, le città sono
bunker noiosi, la polizia ci scheda, la madonna ci
censura, ma allora perchè è il nostro paese
se noi non lo vogliamo così?
ordino ancora da bere e aspetto una risposta sorridendo
e piangendo inebetito dalla bellezza di tutto ciò che mi
circonda, in fondo è bello battersi ancora per qualcosa,
liberare casa propria è comunque una buona causa. !

gli eroi dormono male

2008-10-21T00:21:00.002+01:00

un altro volto di un uomo
eliminato dalla mafia,
un'altra storia di abbandono
e guerra solitaria, personale,
isolata.
chilometri di autostrade,
tonnellate di asfalto,
sopra i cadaveri su commissione,
colpi al torace,
alla faccia,
probabilmente coperta
dalle mani, che non bastavano.

le foto ritraggono questi
martiri sorridenti, nel loro momento migliore,
quando ancora non avevano
incontrato il loro destino,
piombato sui loro valori
come una nuova realtà a cui
non sono riusciti ad abituarsi,
perchè fatti d'una stoffa diversa.

gli eroi dormono male,
perchè il male è sempre stato più forte,
ed il bene è solo un esempio,
una storia da raccontare,
una storia andata male.
non se un giorno la storia più grande,
quelle che racchiude tutte quelle venute prima,
sarà un lietofine,
o l'ennesimo memoriale
a qualcuno che non si è saputo fare i fatti suoi.

risalendo la corrente

2008-10-17T03:04:00.002+01:00

greg esce dalla porta di casa
e s'incammina lungo una via qualsiasi,
c'è una telecamera che riprende
ogni nuovo angolo in cui svolta,
il lunghissimo piano sequenza
lo inquadra una sigaretta dopo l'altra,
dà le spalle ai passanti ed ogni orologio
che incrocia lo rimanda a zero,
svita le viti dei cartelli stradali e
succhia la benzina dai serbatoi
delle auto più pulite (la riversa nelle fogne).

greg percorre tutte le vie della periferia est
senza mai voltarsi o domandare a qualcuno qualcosa,
chiede il menù in tutte le tavole calde ma non
prende mai nulla, si siede ai bar ma si rialza
immediatamente quando il cameriere chiede
cosa ordina, entra nelle agenzie immobiliari
e chiede di poter vedere la miglior casa a disposizione,
sorridono tutti, pensano che lui sia ricco,
perchè stravagante. perchè è presuntuoso come
il potere stesso.

più tardi nella notte greg comincia a fermare
tutti i taxi che gli passano davanti, sale dallo
sportello destro e riscende subito dal sinistro,
ringraziando e salutando, con cortesia, o educazione,
greg ripete dei salmi della bibbia nei centri sociali e
versetti del capitale in chiesa, nelle gallerie d'arte
si chiede sempre ad alta voce perchè ci sono trenta
quadri identici, si affretta quando i passaggi pedonali
sono rossi, si ferma al verde, ghignando quasi,
così che tutti lo osservano e lo giudicano come
un ribelle testa di cazzo.

greg l'ho visto cinque minuti fa per sbaglio,
ero come al solito da solo e senza una metà,
entro in un tabacchino e tutti erano contagiati
dalla febbre del superenalotto,
greg è entrato ed ha ordinato da bere per tutti,
poi ha giocato una schedina da 1 euro ed
ha detto al capo, beh, con questa ci paghi tutto,
e ti avanza pure parecchio...
che tipo greg...

un posto vacante

2008-10-12T19:40:00.002+01:00

soldati rosa
si muovono come ballerine
nel corridoio illuminato
fuori dalla mia stanza buia.
corvi e senzatesta sballano
lungo i cornicioni del soffitto,
lugubre e spettrale la mia
testa gira vorticosamente
mentre provo a ricordarmi
qual'era l'ultima cosa che
stavo pensando.
uno schedario di scheletri
giace davanti alla porta
socchiusa, rammentandomi
le ultime vecchie imprese
del mio spirito.
vivo adesso in perfetta
combinazione con lo sconosciuto,
sincronizzato con l'orrore in
tempo reale, il mondo mi
affianca ed il suo dolore
e novità, e stupore,
mi sono accanto come
famigliari cari e
troppo invadenti.

le rose nel balcone
sono morte mentre
il sole, bruciando,
prova a farle rinascere.

appunti sbiaditi nella stazione dei treni.

2008-10-02T01:34:00.002+01:00

il biglietto le caddè
inspiegabilmente dalle mani,
così come inspiegabilmente
faceva mille altre cose.
tra le pagine dei libri che leggeva
v'era smalto e rossetto nero,
sui risvolti dei suoi vestiti
la cornice per il suo stupendo volto.

s'era confusa parlando al bigliettaio
che adesso la guardava inespressivo,
ma non vi è nulla da comprendere
se non si ama una creazione
tanto speciale,
in bilico sulle ringhiere
della realtà,
fragile come siamo fragili
tutti quanti, pronti a crollare,
come il tetto di questa stazione,
il cielo o tutti i palazzi della città,
che differenza vuoi che faccia?

la notte sta arrivando ed io
ti guardo andar via perplessa
come la musa dei miei pensieri,
il tuo cappotto lungo
è un'ombra che scompare
dalla mia vita appoggiata
ad una colonna color seppia,
come una cartolina ingiallita,
viviamo tutti nel passato
che non abbiamo mai vissuto,
o forse è il futuro che
non abbiamo mai avuto...

trucco

2008-09-14T03:42:00.003+01:00

maledetti diari segreti
confessioni irrinunciabili
lapidi e testamenti

corsie d'ospedali nelle strade
appalti e appartamenti
come trappole ad orologeria

viviamo tutti una crisi
e la speranza di sorpassare
indenni quest'altra colonna di tir e cemento

viviamo entrambi una soluzione
alternativa alla realtà eppure non per
questo emarginata, così come vuole la prassi

siamo tunnel e poesia,
chi entra deve avere la certezza di
trovarsi in luogo ameno, immolestabile

tra i rimorsi e gli attacchi di chi
sa farci fuori nuotiamo affogati dall'illusione
di poter sfuggire al massacro che si compie da ogni parte

io sono su di un punto da cui guardar lontano
ma la miopia stravolge i pensieri
poichè non riconosco la malvagità di chi -malfidatamente-

mi sta vicino.

errare

2008-09-08T03:08:00.002+01:00

mi dispiace amore mio
erano anni che non mi sentivo così vivo,
e così desolato,
strappo l'asfalto dalle strade e lo dono
con gioia al prossimo, fra l'indifferenza
delle notti più tristi, la diffidenza dei
viadanti oscuri, non m'importa
poichè il tuo ricordo mi fa
immaginare un attico innevato in paradiso
dietro l'angolo,

senti le stesse cose? non posso saperlo nè
mai lo saprò,
le persiane ci accompagnano ai nostri
letti dispersi, addormentati fra i pensieri
e le lenzuola pesanti e scomode
mentre il nuovo giorno
appare una lontana esistenza,
radicalmente nuova,
incredibilmente la stessa.

guardarei tutta la notte
la tua foto se non fossi
sicuro che questo mi farebbe solo male,
come mille lame i tuoi occhi
mi accarezzano e la tua bellezza
è immacolata i tuoi colori
perfetti, la tua posa
ad occhi chiusi mi ricorda
quanto sia facile stare al buio,
dentro al tuo cuore.

quando parti il treno saluta per te

2008-09-03T03:34:00.004+01:00

trasparenti come infezioni
questi giorni passano,
ancora una volta cambierò vita e
faticherò a ricordarmi chi ero,

tutte le mie fantasie erotiche sono azzerate,
i volti familiari risucchiati da una
sempre improvvisa partenza,

la terra è tolta da sotti i piedi,
i gendarmi cambiano nome,
le ore si fanno più piccole e
più assordanti, come se il futuro
potesse essere tutto tenuto in un pugno,
adesso.

"dov'è la fortuna?" tocca domandarsi,
perchè tutto assume i contorni di
un'impresa, e le ambizioni si
confrontano con le abitudini,
e la pace del vivere,
ed i demoni più nascosti,
tremendi.

io insonne attendo il
disperdersi delle tenebre,
girovago come disorientato,
mi chiedo continuamente
cosa vedranno i miei occhi
quando la luce renderà
di nuovo tutto normale,
normale,
insopportabilmente normale.

nella più profonda andalusia

2008-08-26T02:54:00.002+01:00

i cavalli trottano sulla landa desolata
circondati da cani a due facce, che respirano
affannosamente, abbaiano con ferocia,
sghignazzano quando rientrano nel branco,
la polvere si alza e le criniere si liberano
nel vento umido del deserto, e vanno
sempre più veloci, finchè i cani non
riescono più a star loro dietro,
e ululano, strepitano, si accalcano
alle loro spalle come i demoni si
appostano sui colli in presenza di
un moribondo.

tronchi e rovi si spezzano al passaggio
dei destrieri intanto che l'afa trafigge
i polmoni di tutti gli animali e li costringe
ad arrancare, chi con più, chi con meno grazia.
dormono gli angeli in questo scenario,
sulle nuvole, lontane e irrangiungibili,
mentre tutto suda, tutto muore e tutto ineluttabilmente
rinasce.

due innamorati nel ventre del letto

2008-08-19T01:51:00.005+01:00

fra le anche del tempo
si scorge il tuo viso
che sorride e parla
francese in modo deliziosamente
incomprensibile,

sulla sensuale piega
delle tue labbra vedo
la mia anima risucchiata via
nello strappo rosso
di un baratro fra le lenzuola,

come se fossimo in una camera
iperbarica ci decomprimiamo a vicenda
il tuo vestito si alza e vola nel cielo
della stanza tu ridi ancora
ed io non riesco più a resisterti.

la gobba

2008-08-05T03:43:00.002+01:00

ordigni maledetti radiocomandati
si avvicendano nel cuore fra le ruspe
che arano l'anima.
strane apparizioni confondono
le idee, soprattutto se a baciare
è la mia ragazza, a ricevare, un altro.
sorrisi e malinconia si sfidano
nell'estate più fiacca di sempre, mentre
io sorrido nella speranza di cambiare
e le stagioni non passano, o meglio,
passano tutte uguali.
come posso fuggire mi domando infine ghiacciato
sulle sponde dei pensieri suicidi,
può la mia anima abbandonare e troncare
ogni affetto nella speranza di ricostruirsi daccapo
altrove? le orme seguite
dall'istinto si possono resettare
come un marchingegno di poco conto,
siamo macchine? automi? dna? ribosio?
sfere e liquirizia
volteggiano questa notte
nel mio cielo allestito
a mio solo consumo,
le altere montagne risplendono
della luna dell'ovest, mentre
stravaganti attimi di follia
tempestano il mio girovagare
fra le fantasie.
ora e per sempre
è giunta la mia ora,
schiava del sonno,
memore delle passate agonie.

steve anders

2008-08-02T02:59:00.005+01:00

plenilunio nella steppa infuocata:
l'ostro fohnizzato si abbatte
come una valanga
di arida secca nebbia
sul cervello.
mentre lo svedese
regge un bicchiere di vino diluito
con acqua fredda,
sudando dagli occhiali
grondando dalla fronte
con gli occhi sgranati
e obliterati dalla follia
dello scenario imprevedibile
al suo costume.

la pianura lo aspetta come
una trappola che ha coscienza
di sè e si autinventa,
una barriera d'amianto erosa
dal sole di questa mattina,
dov'ero questa mattina
pensa lo svedese?
perchè la mia anima
e divorata dai bizzarri
fasti di questa tempesta
tentacolare di vampe?

"inorridisci"
ordina il Signore
di fronte alla natura,
questo è il pensiero
dello svedese
(forse ancora in contatto
col Romanticismo)

"abbracciami, vai in estasi"
è questo il richiamo
della terra che
vuole inghiottire
ancora una volta le
sue creature nella danza
universale, dove
resta solo il tempo
per provare saltuariamente
-nel caos-
l'impagabile certezza
d'essere vivi,
e di star morendo.

lux club. warschauer strasse. tarda notte.

2008-07-18T04:10:00.003+01:00

stretta la tuo ballo il mio
fiato è sospeso alla multiluce
che ti piove addosso dal tetto
mentre le tue mani si muovono come
cleopatra irradiata dall'uranio
sottofondo di pop francese di ottima
annata mentre una sorta di woody allen
si agita dietro il bancone e tutto è
soffuso sfumato messo a fuoco sulla tua
figura che così soavemente traccia linee d'oro
e d'avorio nell'aria,
dio mio svengo solo a guardarti,
la mia sigaretta brucia abbandonata fra le mie dita,
i miei occhi sono bloccati bruciati
stregati tutto è fermo mentre continui a
socchiudere gli occhi e lasciarti andare,
mentre tutti stiamo lì a sognarti e
tu sei di matrice divina amica mia,
berlino ed il tuo leggero vestitino appuà
si amano a vicenda mentre t'iscrivi nella
storia della mia vita, come un'immagine
di fuoco impossibile da dimenticare o
da ricordare,
poichè,
assolutamente
perfetta.

il 98 è un numero fortunato (per via dell'8): una poesia breve (ed ermetica)

2008-07-05T04:17:00.003+01:00

il cielo è viola
la mattina dopo tutte-cose
siamo nascosti
fra le parole non dette-pose

chi inizia a ballare
da solo farebbe bene
a ricordare-di-staccare
il pulsante dell'ego-centria

(il climatizzatore è amico del siciliano)

interpretare le stelle

2008-06-30T16:29:00.002+01:00

sporcherete
passerete i vostri giorni ingrassando
invecchiando mentre scegliete un
lavoro che vi appaghi le membra
consumate dallo smog,
dalla cancrena,
dai divani e dalle scogliosi,

degenerete culturalmente invadendo
tutti i campi con il qualunquismo di
uno squilibrato che si crede una
forma di vita intelligente solamente
per il fatto di aprire bocca
su ogni argomento,

crescerete figli nervosi e esaurirete
la vostra sanità mentale molto prima
di riuscire a trovare un equilibrio,
quello che dite di cercare,
come non esiste equilibrio
nel vuoto che vi siete ritagliati,

i buchi neri ingoiano e rigurgitano
materia mentre le vostre menti
delirano e cospirano e ammattiscono
in questo buco di culo dell'universo,
passerremo negli annali della storia
spaziale come unaa colonia di formiche
immodeste e rissose.

il luglio dei randagi

2008-06-28T13:36:00.002+01:00

schivate e ordinate come
bambole stravagano per i marciapiedi
del lungomare,
io le guardo senza reagire,
perchè da quando ho realizzato
che la fine segue tutti i miei
più reconditi timori e schemi,
ho realizzato che in fondo
non erano affatto male i
disegni apocalittici sui
muri della mia cella.

guardo le donnegomma mescolarsi e
fondersi ed odiarsi, queste son tutte
colme di cultura di superficie e
sentimenti profondi come il magma
del centroterra, mi assomigliano
in decadenza ma io non credo
di voler ancora somigliare:

senza voce nè cuore mi aggiro
sotto il sole che mi disinfesta
la testa dai pensieri, ed ogni
cosa è lontano quanto vicina,
stupenda quanto effimera,
gioca nell'universo
alla stessa velocità
che ci mette a [sparire]

black dog

2008-06-26T20:41:00.002+01:00

tetri piedistalli
incollati al ventre,
la ballerina guarda

tutti col trucco sbavato
ed il capriccio alle
labbra, il muso imbronciato
fa pensare che ragioni
ancora come una bambina,
il pubblico non approva,
questo particolare ne disturba
i desideri e la moralità.

coltelli sulle piaghe si
allineano mentre il brusio della
sala aumenta, io resto a guardarla
da dietro le quinte e mi chiedo
perchè dovrei fare qualcosa,
sfoglio il copione, che oramai
conosco a memoria, e nel
vederla piangere non scopro
più alcun vero sentimento,
nè mio, nè suo.
perciò sublimo il silenzio.

jandek-eternal waltz

2008-06-21T03:36:00.002+01:00

colli del nebraska
si rivelano in sicilia,
bar chiusi come ostriche
vomitano sulle banchine
innevate del deserto più
caldo del mediterraneo.

orologi a gas sfiniscono
mentre le strade si fanno
più strette e trafficate,
i passanti rimpiccioliscono
sulle ore piccole, rintanandosi
fra i balconi sornioni.

venerdì alcolici nei locali
altoborghesi mentre il tempo stringe,
la rivoluzione si posticipa e si
delega e generazioni mai del tutto
arrivate, i cani arrancano,
randagi agli angoli delle vinedde,
casi e casi e destini si sprecano
sulle rive del tempo, ma è tutto
scontato, inerme,
come la peggiore delle
ipotesi,
l'università
della noia.

ansia che cancelli le persone

2008-05-30T03:23:00.002+01:00

ho visto tante di
quelle bambine fare le
puttane
e cercare
ugualmente
il cuore di un uomo
fra la spazzatura,

le ho viste ingoiare
pillole e sperma
con la stessa routine
di un distributore
di sigarette inceppato,
ti guardano
poi sgranano gli occhi,
dicono ti amo,
ti amerei,
ti ho amato,
ti amerò,
ma non hanno mai esattamente idea
di quel che cazzo vanno dicendo.

pensano a come appaiono nel
momento in cui si pronunciano,
pensano a migliaia di parole
che potrebbero giustificare
una scopata, o una voglia
lancinante come una mestruata,
e girano girano
sulle loro emozioni
sperando che esistano anche
fuori dalle orbite dei loro occhi:

dove tutto è grigio,
e niente sembra essere lo stesso.

ansia che ti prendi queste
fregature e le fai sembrare
ancora più puttane, in preda
ad un esaurimento nervoso;
s'attaccano ai telefoni
quasi dovessero scopare
coi vibracall, hanno
bisogno di conferme,
risposte,
sensi alle loro
masturbazioni celebrali.

e vedi degli uomini morire appresso
a queste fate volgari,
scatenano guerre,
lampi, violenze, saccheggi,
tradimenti e colpi di mano,
si comportano vilemente dimenticando
tutto quello che avevano messo
una vita ad imparare.

altri uomini invece guardano
tutto questo con distacco e si
chiedono che bisogno c'era di
respirare così forte,
avrei potuto trattenere
il respiro e morire
soffocato nei miei panni,

mentre cercavo una regina
che non abita di certo in questi paraggi,
appeso a quattro verità
che mi rimbombano nella
testa come un vortice
di colla e melassa,
mentre le solite troie si
spingono a vicenda
per farsi notare,
per concederci il
loro tragico spazio,
ampio come una gabbia,
triste come una
mano di poker giocata
male.

scorgere

2008-05-20T04:00:00.003+01:00

serrande abbassate
la notte è stupenda
e tutto dorme sulle
foglie degli alberi,
il governo, la povertà,
la fame, dove sono?
qui accanto a me.

l'aria s'è rinfrescata
ma la pioggia è andata
via, gli animali della
notte si parlano mentre
io fumo una sigaretta
e ascolto il traffico farsi
ancora un po' più sottile.

segregati nelle nostre vite
contiamo i battiti allontanando
sempre l'ultimo istante, in
continua rivincita, su cosa?
la morte che ci aleggia attorno.
tu dove sei?
lontano a pensare a me.
vicina ma non pensi a me.

pubblicità esistenziale

2008-05-12T16:36:00.002+01:00

viene intorno
saltando le mine,
escludendo le gambe
che sono amputate,
un croato strisciante
un uomo in fiamme.

la guerra mi perseguita
nelle immagini che
affollano le cucine,
i bar, le osterie, le piazze.
io potrei essere al sicuro,
ma ho voglia di esserne
coinvolto.

scure etichette
definiscono oggetti del
mio immaginario, sono circondato
da messaggi di pace che non
vogliono dire un cazzo,
i proiettili mi sfiorano
l'anima, lei sta ancora
sanguinando ed io non so
curare la sua ferita.

sto pagando un affitto
carissimo per dormire i sogni
tranquilli che non ho,
paralizzati nella capacità di
agire tutto è delegato ed
è sbagliato dormire sugli
schermi, vivere per gli schermi,
immaginare solo schermi
e proiezioni:

solo specchi in fondo.

paura

2008-04-26T02:26:00.002+01:00

ti scosti e vomiti davanti a tutti,
non cerchi lo sguardo di nessuno
perchè t'imbarazza pure vivere in
questo momento, io ti guardo e non
so che dire, siamo tutti neutralmente
molto stupidi.

si riempono ancora i bicchieri e
si chiudono gli occhi mentre la luna e le stelle
continuano a girare sempre più veloci
in un turbine che strappa le piante dal
terreno e le fa volteggiare tutte
in un unico mio emisfero impazzito.

gli amici si raccontano e si spiegano
per quello che sono, cercando di far capire
che tutte le volte che ci facciamo del male
è solo colpa del nostro caratteraccio,
o del nostro essere semplicemente umani (o mai umani abbastanza)

conti alla rovescia le dita della
tua mano mentre stai quasi svenendo
e piangi e ridi e non sai neanche più come stare,
ti abbracci alla tua amica e ti lasci andare
per la prima volta in tutta la giornata,
vorresti che il suo abbraccio non finisse mai,
ed anche io vorrei lo stesso, mentre guardandovi,
serenamente sorrido amaramente.

conrad, via del cuore di tenebra

2008-04-21T03:13:00.004+01:00

la misteriosità è dentro
quella via buia.
io ti sto davanti e tu mi stai
insultando perchè non mi
do mai abbastanza da fare,
fare le cose che vuoi tu.

mi chiedi io cosa voglio fare?
non lo so, forse non mi va
neanche di dirtelo. il telefona
squilla ed io sono settimila
leghe nell'aria, incapace di
tornare, perchè fa troppo male
scendere quaggiù sulla terra.

il vento soffia e agita le nostre sagome,
ci guardiamo incapaci di baciarci come l'ultima volta,
qualcosa e cambiato ma noi siamo
sempre gli stessi, ti pare impossibile?
forse è perchè non ci siamo mai
conosciuti. o mai abbastanza.

mi dai lezioni su tutto ma io
ho già imparato le due-tre cose
che mi servivano per andare avanti,
frugando nel fondo ho capito che
la mia libertà ha un solo
pesantissimo prezzo, la solitudine;
mentre ti guardo ho quasi
vergogna di dirtelo, perchè
in fondo tutto va a puttane
per una mia inspiegabile mania.

la strada ci osserva beffarda,
tutto è chiuso, perchè è notte fonda,
conti fino a tre e te ne vai sui
tuoi passi, un po' piangendo ed
un po' pensando a chi ti farai adesso.
io resto un attimo interdetto,
guardo il vuoto e fisso il nulla,
conto fino a tre e non succede
niente, perciò ricomincio tutto
daccapo, come ho sempre fatto.

88 volte ho scordato che ti amo

2008-04-12T04:55:00.002+01:00

senti il bisogo di abituarti
alla verità su te stesso nel
momento in cui ne hai abbastanza
di far finta che i tuoi presagi
siano superstizioni o fissazioni.

l'indifferenza che serve per proteggersi
è in realtà un'amputazione sistematica
della propria persona, io ti dimentico
ma ne pagherò le conseguenze.

inutile blaterare di cosa è meglio per gli altri
se in fondo si tenta solamente di curare se stessi,
al bar ho chiesto ancora di te,
il barista mi odia perchè
sono sempre sincero come
un'idiota.

ottantotto caffè e ottantotto discussioni
sulla verità e sul tempo,
me le potevo risparmiare...
avrei fatto meglio a pensare ai fatti miei,
disporre dei soldatini in fila e farli
sparare al momento giusto,
lavorando e soffrendo come
si presume che ogni uomo debba fare.
ok. ma non è andata così.
che fare?
ottantotto volte mi sono
scordato di te.
ottantotto volte dovevo
dirti ti amo.

lottomatica

2008-04-03T15:58:00.002+01:00

senti un presagio
a venti miglia di distanza
quando si presenta
è più forte di tutte
le certezze che a fatica
riesce a tenerti nelle
tasche sporche e
piene di sciocchezze.

un sottile jazz suona
e mi ricorda che il giorno
dopo tutte-cose io sono
ancora vuoto come la notte prima,
e così per sempre,
finchè non crescerò.

continue linee sulla strada
vengono scambiate per simboli
e richiami di dio mentre
nell'incertezza giochiamo
numeri a cui diamo una personalità,
una storia, un valore,
ed è tanta
la speranza che riponiamo
nel nostro presagire che
dimentichiamo di caricare
di potenza tutti gli
altri gesti che
concorrerebbero
ad una giornata
fortunatamente tranquilla.

le vacanze di pasqua e un piano di malaria

2008-03-26T05:00:00.004+01:00

fradice emozioni
sporgono come arti amputati
dalle declinazioni
di un verbo sfinito.

senza aria le congiunzioni
collegano parole stanche,
pensieri inutili, associazioni
insufficienti.

le immagini della vita scorrono accanto
come schermi multicolor o telenovelas impazzite
gli amici si drogano come nella più sincera
delle abitudini. scavando vasche per la loro morte,
odi per la loro noia.

conficcato sugli estremi del giorno
c'è un'indelebile crisi di panico mentre
gli orologi martellano impudenti,
le persiane sono sbattute dal vento,
ogni pianura è colata nel cemento.

mentre dimentico anche quest'ultima
battuta, il mio universo collassa in un'unica
impresa giornaliera, sopravvivere ad un me-stesso impazzito.
ore di hashish, nevrosi ed l.s.d.,
lavanderie e cucine impolverate,
le piastrelle consumate
dagli insetti, i muri
ingialliti, controlli
digitali per antiquati
sentieri analogici.

imbalsamato sottovuoto il piacere
si stagna su di un letto
arido come la nebbia che
avvolge il mondo intero:

è un
coma. profondo.

iride

2008-03-09T05:34:00.002+01:00

spessi silenzi avvolgono
le cose più stupide
mentre mi aggiro irretito
per la stanza,
fumo e trascendenza si mischiano
mentre l'occhio si stringe
su di un particolare vuoto,
quello che rapisce di meno.
t'immagino nuda nuotare nel tuo letto,
mentre le altre ti girano attorno
senza fare altro che guardarti
veneri come foulard accartocciati.

il tuo amore è un'ancora che mi tiene a galla,
fa respirare quello che una volta gli antenati chiamavano aria.

le vite adorologeria si consumano
come equivoci fuori dalle serrande abbassate
intanto cerco di riposare per rimembrare
il tuo nome ed il sapore della tua pelle,
qualcosa fuori si sta sciogliendo e
viene giù dalle pareti del cosmo
una lenta sbavatura di densa stellare.
fluorescente e confusa.
come il ricordo del mio amore.

themajestic

2008-02-12T03:08:00.000+01:00

quintali di roba incastrati sotto il culo,
in una scatola di metallo che si muove
per una colata d'asfalto, non vi è
pazzia più grande di attraversare
il fuoco con la polvere da sparo addosso.

la scelta un uomo la compie
guardandosi negli occhi allo specchio,
oppure mentendosi di spalle,
vent'anni non passeranno
certo in fretta.

le persone crollano tutte come
castelli di carta ma quelle più forti
si riavranno dallo scanto, le più deboli
invece ne rimaranno per sempre toccate,
ma a pagare la posta più alta
sarà comunque il tuo cuore,
che si fermerà e non avrà più
il modo di ripartire.

bisogna comunque affrontare la morte,
perchè tenere la testa alta è l'ultima,
la fine è troppo spesso sopravvalutata
è vero, ma più spesso non rimane da vivere
che vivere, è impossibile tornare,
ed è impossibile parlarne.

è ipocrita ogni sorriso, ogni espressione,
il muto guardare storditi è l'unica
reazione ammessa, perchè non
esiste pietà, e non esiste dio in terra,
e non vi è sempre una via d'uscita,
lentamente o all'improvviso
succede il capolinea,
bisogna scendere,
spinti dalla folla,
probabilmente incapaci
di capire perchè.

bussole a sud

2008-01-24T15:25:00.000+01:00

paradiso bianco, un quintale di neve
sulle nostre teste di cazzo che non
sperano più niente.
ubriachi di grappa fin dalle otto del mattino,
continuiamo a salire fino a quota 2000 e qualcosa,
si respira fumo che trafigge i polmoni
ma da un lontano senso di benessere,
mentre la pressione cade e la vista
boccheggia disorientata dalla tantissima
infinita luce riflessa da ogni dove.

una mezza bufera ti chiude in uno scompartimento
di venti metri quadri, oltre il quale è impossibile
vedere, continuiamo a salire a piedi
col cervello sottovuoto, barcollando e ansimando,
raccontandoci storie sulle ragazze sporcaccione,
fra una risata e l'altra la certezza che il
mondo non esiste se non scivolando indietro
sui passi ormai fatti.

è tutto altissimo, niente vale la solitudine di una
morte così bianca, ficchiamo la grappa nel ghiaccio e ci
tiriamo giù per un centinaio di metri, rotolando
e ridendo, tutto il ghiaccio in faccia,
tutto sporco, come tornare bambini insomma,
che voglia interminabile di essere
un sopravvissuto, adesso
che sono steso qui ricoperto di ghiaccio a guardare
un cielo che nn si vede,
che voglia inspiegabile
d'essere un sopravvissuto,
che non sopravviverà,
sporco una merda,
come a 10 anni,
tornare a vivere.

ottanta: mush-room

2008-01-22T17:54:00.000+01:00

vortice
specie di sera, quando
mi baci cercando di contagiarmi la voglia,
ma cara, io non ti amo,

generali con le loro strategie,
disegnano mappe e grafici,
allineano uomini e paesaggi da ringiovanire
con crateri studiati,

i simboli della nostra
rovina appesi ovunque, nella bocca di tutti,
fra le parole e fra i gesti, entrambi abbiamo
scelto di non farci caso,
siamo una coppia di falliti mascherata
d'inverno.

ho bisogno di sacrificarmi,
per potermi ancora sentire pulito,
ho bisogno del fuoco che mi distrugga, che ci
distrugga, perchè non riesco più a vedere
quello che vedi tu,

e questo letto è per me una prigione,
e queste mura sono una condanna,
e più sto fermo qui con te
più ho l'impressione di scopare
sulla terra dei morti,
di venire sulle loro tombe,
di oltraggiare quanto è stato,
quanto sono stato.

viaggio fra una sbandata e l'altra
ricercando l'accordo che mi ha reso
celebre a me stesso, faccio silenzio
perchè mi serve un piano,
per rientrare dalla porta
principale della vita,
come un proiettile,
come una bomba,

e se mi guardo attorno
vedo solamente altri falliti
mascherati, come noi, e nessuno
trova più la strada, stirpe confusa,
decisamente è l'ora di
rilassarsi,
e godere della propria morte,
quantomeno in modo
spettacolare...

streetcleanèr

2008-01-19T21:40:00.000+01:00

corpi e conversazioni
sospese come salotti mentre
gli invitati si passano
una mano sulla coscienza alla
ricerca di qualcosa che non sia
piacere, una devastante ipocrisia
è salutare per il cuore, devastante
per la mente, o forse è il contrario messieur?

madrigali in stanze perennemente in affitto,
tetti ribassati e mura ridipinte per assomigliare
all'aria, dove si sniffano parole e polverine
magiche, trucchi da donne s'intende, ma quale
malizia vi è dietro una scena orchestrata
dalla grazia di una mano femminile, l'edera del sesso,
madame gli occhi di un'epoca,
reputo la sua voce musica fra
gli scheletri delle nostre rovine,
no che la rivoluzione non passerà da qui,
la rivoluzione partirà da qui!

mentre il popolo ci conduce alla ghiogliottina
sappiamo i cristiani troppo seriosi, i
contadini tremendamente analfabeti,
i politici grassi e corrotti,
dove allora, possiamo nascondere tanta grazia?
nella morte, s'intende;
la bacio madame.

correggi l'altitudine se voli seccato-basso

2008-01-14T04:55:00.000+01:00

"bella fica" mi venne da esclamare
guardando il culo piazzatissimo di una
bruna stupida quanto le mura del louvre
se fosse vuoto, ed è questo il problema
fondamentale dell'avere a che fare con me stesso
ventiquattro ore al giorno,
vorrei scoparmi anche le ombre, ma non
perchè il gesto in sè mi dia qualcosa in più
o un'emozione che mi manca,
è solamente istinto,
le maledette erezioni delle sette del mattino.

tutto il bene del mondo adesso non basterebbe
a salvare uno solo fra gli umani poichè la
nostra razza è un declino, lo si sa (e lo si spera, oramai),
come faremo a distinguere il paradiso dall'inferno
una volta lì? in tutta onesta potrei sopravvivere
tra le fiamme, punzecchiato da un diavolo
del cazzo che mi parla di scommesse,
mentre insieme scleriamo sul signifato della vita,
su quel porco cristo che non si fa vedere nè sentire nè amare,
come gli essere più stupidi dell'universo ci agitiamo
in una vasca per pesci decervellizati,
bloccati sul limite della nostra sterilizzata immaginazione.

no, non esiste un arbitro
in questa battaglia, sto combattendo
da solo e la cintura si gode i colpi bassi,
frattanto che disimparo a stare zitto e comincio
ad alzare la voce,
come fanno i pazzi, gli alcolizzati ed
i barboni ultraviolenti...
i bar stracolamno fino alle ore del mattino
e non riusciamo mai ad arrivare a casa in tempo,
in orario per salvarci
la pelle.

sposa di sangue

2008-01-13T05:34:00.000+01:00

fra gli alberi ti muovi
lungo il selciato nero,
che il giorno è andato via
da parecchio e stai aspettando
la nebbia. continui a
voltarti assieme al lungo vestito
che ti scorre sul corpo, bianco.
sei baci ti ho dato prima
di lasciarti andare,
volevi raccogliere dei fiori lontano oltre i campi.
"ma i fiori non crescono d'inverno"
pensavo mentre ti guardavo
allontanarti fra gli alberi,
lungo il selciato nero voltarti,
sorridermi dietro il tuo vestito
(ed io non ti rividi mai più).

non io

2008-01-07T04:22:00.000+01:00

non io, non cambierò.
lei si traveste e affoga nelle sue maschere,
l'altra si è scopata davanti a me il mio
"migliore" amico, i geni della quinta brigata
si ubriacano ogni sera per non pensare,
accusano gli altri di non reagire,
e non pensano,
cosa sta succedendo a loro.

stirpe confusa, dichiaro davanti alle orgie,
ai pedofili, agli omosessuali ultraquarantenni,
mi sento schiacciato eppure nessuno mi sta
facendo niente. tutto si libera eppure lo spazio diminuisce,
com'è possibile? sta dietro questa considerazione
il grande errore della civiltà moderna,
dobbiamo pensare,
a come ci muoviamo,
a cosa diventiamo.

ubriaca fracida regge un altro bicchiere di troppo,
i denti e la bellezza macchiata di vino scadente,
gli aliti puzzano e si pensano solo ingurie,
il veleno scorre nelle vene di molta gente,
sgorga, si dilata, ammazza l'anima.

blues sottoterra,
idiota, sono solo un'idiota che ha pensato troppo,
e questa considerazione è il
secondo grande errore della civiltà moderna...

testardo

2007-12-15T06:01:00.000+01:00

lei si immagina una nuova sofferenza
io sono la nuova comparsa, gioco il
ruolo dell'attore, parlo e straparlo
m'innamoro ed esco pazzo, faccio i
salti mortali ed entro ed esco dalla
scena piangendo e accusando.

gridi, hai ragione, sto sbagliando,
spero tu capisca sempre quando mento,
spero tu sia capace di dirmi quanto
faccio schifo combinato così.

mi ubriaco e non penso a niente, faccio
come fanno migliaia di altri stupidi
in tutto il mondo, scappo, scappiamo,
non ti guardiamo negli occhi, facciamo
finta di niente, che illusi siamo.

dove mi porti stasera? dai, fai finta
che io non sia malato, dai divertiamoci lo stesso,
in fondo ti so amare meglio di chiunque
altro, e forse è solo questo che conta,
non è vero?

non mi cagare il cazzo

2007-12-08T03:46:00.001+01:00

sono anni oramai che respiro a mezzofiato,
come ti permetti di guardarmi di sbieco?
io ti domino nelle idee e negli istinti,
sono praticamente sulla tua testa e fluttuo
come un cazzo di angelo di merda, e tu hai
il coraggio
di venire a parlarmi d'amore? di libertà?
o poesia?
che cazzo è nella tua bocca, la poesia?
stai cercando di dirmi che sulle tue
labbra cadranno mai emozioni-fratto-a-sentimenti?

è inesistenziale il tuo annaspare, sei un mercante
come altri diecimila ti hanno preceduto, vivi la tua
vita nel grasso e fluisci nei lipidi, sei borioso e
tronfio, sai solo blaterare e vendere, cosa stai
cercando di appiopparmi? io la tuo carne
non la voglio

sei assente,
nei momenti che contano
non esisti, non sei sincero,
altri come te si sono arresi
e si sono dimostrate delle persone,
anime in pena, come noi, e per questo
meritano la nostra ammirazione.
tu dove sei?
da dove ci stai guardando?
pensi che un regno circoscriverà
la tua vita, ma ho cattive notizie per te,
il tuo regno è la mia stessa realtà,
e la mia realtà (e questo l'ho capito
prima di te) è morente,
e tu stai morendo assieme a noi,
e l'unica cosa che ci
accomuna
è che nessuno di noi due
farà nulla per evitarlo.

comunicazione di servizio

2007-12-02T04:39:00.000+01:00

comequantistica si sprigiona dalle probabilità
l'essenza di un'occasione mancata per eccesso
di zelanza. siamo stati troppo audaci, non si
deve sempre accontentare se stessi. le magie
che gli individui superstraordinari sanno
compiere, sono svolte in una dimensione
parallela (parabellum) a quella dei comuni
spiriti o dei pazienti martiri del tempo.
comumente le "altre" idee del nostro cervello
vengono scartate, ma non è il caso delle peggiori
confabulazioni della nostra materia grigia,
che puntualmente vengono ripresentate
sottoforma di incubi, o sensazioni-presagi
di un avvenimento maligno.
come-una-costante il nostro umore varia in base
alla nostra "fortuna", saltuariamente le azioni
vengono guidate dallo spirito santo,
poi dall'ebbrezza, poi semplicemente da una esagerata
stima di sè.
identicamente siamo ipertesi, sognatori, disirrealisti,
ovviamente illusi.
questo è tutto. questo è il niente.
buonanotte, gentili telesploratori.

uomodellospazio 3

2007-11-25T04:38:00.000+01:00

partite multicentriche
individui spostati
berretti infilati,
calze brutteabbinate male,
ipocrisia verdetti
e conseguenze,
rossetti,
camuffaggi,
gente invadente che
non sa star zitta,
confusione,
delirio, irrazionalità, non prontezza,
le risposte vaghe e imprecise,
incostantemente al centro dell'attenzione,
colori sfocati, luce iperbolica,
attimi rosicati,
macinati dal tempo che scorre,
domande dubbi
ossessioni,
viaggi e paronoiche scalate di
sensazioni, incrinature su specchi
da palcoscenico,
stupore,
rabbia,
disgusto,
incapacità di compatire, di comprendere,
sfiniti dalle voci, incalzati dalla pressione,
gli occhi girano la testa ruota
le anche si spostano tutto cerca aria
ma ogni cosa è superflua, annebbiante,
tutta la vita ti fuorvia da ciò che devi
realmente fare,
da chi deve vivere,
infinitamente lenta si muove
la ragione, in questo labirinto è
una preda impaurita, minata, svelata,
attaccata insistentemente da ogni
cosa che accada intorno.

lei, non è qui.
io nemmeno.
questa è la storia della mia vita.

walkin without jesus

2007-11-25T04:28:00.000+01:00

gendarmi pure nel cielo
mi giudica il passato
le orme le varianti
incomplete dell'anima mia.

ho una canzone d'amore,
saprò suonarla bene?
o cadrò sulla nota minore?

mi raccomando ai santi
incorniciati sulle pareti
di una stanza multiangolare,
chi ascolta sa ricevere chi
si fa i cazzi suoi sa
gestire una situazione.

miracoli, sono parole semplici,
basta amore nella vita, basta amare,
svuotate le tasche dello spirito e
avrete ciò di cui tanto sbraitate,
eppure non è quello?
no, voi cercate la morte,
beninteso,
com'è anche mia abitudine.

ma nella morte la vita,
ma nelle parole la falsità,
ma nelle ore la sfiga,
ma nei giorni gli sbadigli,
nelle ragazze gli sbagli,
fra le speranze
naufraghiamo tutti
come schegge impazzite,
sbalzati nell'aria esplosi
fra porpora e colori sbattuti
su una tela ma non c'è forma,
solo pensieri e casualità,
siamo inghiottiti dal destino,
ma è un destino poco importante!?

lotti chi vuol lottare,
ai fuggitivi sarà puntato il fucile
dagli stessi amici, dove vai? dove scappi?
qui si soffre tutti insieme!
la guerra è iniziata, e ne siamo
tutti coinvolti!!

nemici, come amici,
suicidi e preghiere,
arriverà mai?
arriverà mai?
mi chiedo:
arriverà mai???

orzo bimbo

2007-11-25T04:12:00.000+01:00

coni fotosferici
immensità mente
le porte dell'inferno a giro
sul tuo collo ti
soffiano aria nei
polmoni, continua a vivere,
continua a vivere.

lei sta rendendo l'anima
io dove prenderò la mia?
come coma urne e gioie
immagazzinate in fondo
ai corridoi semibui,
semicorridoi.

chiama il dottore,
sono a corto, in corto,
contatta l'ambulanza, di'
che le sirene cantino come non
lo hanno mai fatto,
apri il traffico,
trasformami in mosè in
rotta verso l'obitorio.

colpi sulle spalle,
che cazzo ci saluti coglione?
io non conosco nessuno di voi,
chi era l'ultimo nella fila?
prendi il mio posto,
il mio posto sarà sempre
vuoto.

interdetto,
è il mare stellare,
il cielo è delle forme
che trasudano misticismo,
mi sento dannatamente spirituale,
potrei divorare la luna,

comete,
in fila,
come luci di automibili impazzite,
tremendamente
reale la realtà
costa quanto non
viverla,
tu vivi?
io ci provo.
(ma non mi riesce sempre).

contagocce spirituale

2007-11-19T04:35:00.000+01:00

nessuna parola,
fine del giorno,
costantemente
sotto pressione,
sottozero.

scrivo nel vetro
appannato che non
ce la faccio a resistere,
non so cosa dire
nè tantomeno come fare
ad'evitare che diventi
un problema per tutti.

il calendario scorre
insofferente ed io
metto una coperta sopra l'altra,
capace solo di coprirmi,
ma in fondo lo so,
la sento quando arriva...

...abbiamo dei cappotti che fanno schifo,
il freddo ci trapassa il cuore e le
arterie, come il pensare che siamo così
lontani quando forse dovremmo essere
davvero vicini.

la condensa ottura i vetri e le
trasparenze, sono levigate le
mani che ci passano sopra la memoria,
afferando e portando via i particolari
più rilevanti, lasciandoci solo un pugno
di sciocchezze. tanta vita inutile.

guido tutta la notte verso casa,
ma la mia vera casa sei tu,
i fari dell'auto sono bui come buia
è la strada, non si vede nulla e
non si vede nessuno;
i tergicristalli sono a tempo
con ogni canzone disperata,
l'asfalto viene a mancare
sotto le ruote, il serbatoio
si accende in rosso, dice che stiamo
volando, dice che stiamo scivolando via...

labbra e polmoni,
io mi ricordo benissimo di te.

prima che la mia auto finisca
per disapparire dentro
quest'inverno, mastico la
certezza che tutto cambierà,
perchè io ho intenzione di
rivoltare l'intero pianeta,
perchè tutte le città arderò
alle fiamme e non vi sarà
un attimo di tregua nel mio
spirito finchè io non avrò
riavuto la mia via verso te,

amore.

was

2007-11-16T14:40:00.000+01:00

la caccia si
svolgeva fra prussiani
e albergatori ebrei,
le campagne
larghe e
annebbiate
erano l'ideale
passatempo degli
spiriti freddi,
eroici.

i fucili tuonavano
fra le valli in
risonanza,
le civette osservavano
la gendarmeria
muovere fra le frasche,
il potere della notte
fruga fra i poteri
dell'uomo.

i giganteschi baffi
del generale prussiano
ricordavano delle
piante esotiche,
forse solo la steppa,
"quand'è che si torna
a casa" mormorava
il soldato semplice.
"dov'è la casa?"
stava pensando
l'ultimo morto di fame
del reggimento.

la caccia all'ebreo
finì col sangue che
scendeva in piccoli
fiottoli sulle
erbe sottozero.
quando tutti rompevano
le righe dell'ultimo
rapporto i più
deboli stavano
già pensando a
farla finita,
i più forti invece,
non ne erano mai
stati in grado.

clistere

2007-11-13T04:10:00.000+01:00

jeans attorno al collo
verde polpastrello,
lenti diamanti conficcati
fra la pelle, le lenze
issano ippopotami d'alto mare,
cosa potremmo ancora
giurare?
demodè analcolici e bionde
fighe asfaltate, criceti
come arcieri e scacchi
d'alfiere, le pose
inchiostrate di muse
trastornate, cosa
potresti ancora
giurare?
ultime foto dalla guerra
mentre il telegiornale sforna
peste e corna della terra,
seduti intorno al divano
scrutiamo il nostro addio
abbottonato come un nano;
questa è una poesia
che non resta finita,
poichè è dotata di
una rima infinita.

bill, prova a prenderla

2007-11-11T18:06:00.000+01:00

sabato notte a secco
nella provincia abbandonata ed
annoiata, mentre si sussura
a bassa voce di grandi cambiamenti
e grandi aspirazioni e grandi
modi per uscire da qui.
l'alcol scivola e noi dobbiamo
dimostrare di valere ancora qualcosa,
dobbiamo riuscire ad essere,
esistere,
la pioggia incessante ci sta
spegnendo, il freddo
ci stringe, la morsa è
di quelle che solo la pazzia
e l'esaltazione possono spezzare,
ma a quale prezzo?

bill, prova a prenderla quella
ragazza che ti sei fatto scappare
da buon romanticone, mentre lei si
esibiva sul palco ad occhi bassi
davanti ad un pubblico di solenne
morte e lerciume,
l'hai vista? lei era lì perchè
qualcuno la tirasse fuori ed invece
tu la lasci scivolare dentro,
dove siamo noi,
mai andremo finalmente via?

io amo, io odio,
io credo e spero,
io ho fede, io esplodo,
io controllo, io che vengo
trascinato via,
bill, credimi,
dobbiamo fuggire,
non ci resta più molto tempo,
i treni stanno per finire,
le rotaie anche,
uscire, dobbiamo uscire,
noi dobbiamo fuggire.

unifunzioni

2007-11-09T17:48:00.000+01:00

inchiostrato e sporcato,
floyd era impiastricciato
in un pantano come non ne
ricordava da quando combinava
quei gran guai che facevano
sclerare sua madre anni fa.
rimetteva sangue e stava
a maledire il comune che
aveva staccato l'acqua; la cravatta
lo stava quasi strozzando
e non aveva idea di quanto tempo
avesse passato là dentro,
inclinato sul lavandino
con la testa piegata lì, in dentro,
le vene delle tempie si gonfiavano e
lui non ne sentiva pensieri venir fuori,
nè paura, nè fretta, nè contatto,
solo la sua mente gli ordinava
di sistemare la situazione,
il suo corpo si accontentava di morire.

un impiegato vive in media
sui sessanta settant'anni, a meno
di spiacevoli controsoffitti in amianto,
floyd era convinto che gliene
restassero molti di meno,
gli amici non lo venivano
più a trovare,
lui aveva smesso di amare oramai da un pezzo,
le condizioni climatiche
della città lo attristivano più che altro,
in definitiva il suo corpo
si accontentava di morire,
era la più grande liberazione
dopo la sua nascita..

credi ce la faremo?

2007-10-22T01:18:00.000+01:00

le notizie vengono scambiate
per aria dentro le bottiglie
le clessidre le altalene
girano i bambini saltano
corde e cadono faccia nel fango
si mostra ad un'artista
una vita e questi la rifiuta
e spiega che le vele si gonfiano
con nulla, con nulla. con nulla?
si apre una porta negli universi
paralleli e noi non ci crediamo
per abitudine si scontrano le
galassie e noi guardiamo le stelle
cadenti per tradizione
oroscopi carte magnetiche bancomat
e tessere sanitarie
tutte ci dicono chi siamo
e perchè abbiamo il diritto
di essere quello che facciamo finta
d'essere.
mira alle costellazioni più in alto
quando spari per far crollare il cielo,
questo è il consiglio che ho da darti,
se stai mangiando polvere
non ti resta altro da fare
finchè polvere esista
la sconfitta è un perpetuo
da cui si esce solo per illusione,
ma l'illusione puzza,
e la gente intorno
ha il miglior intuito per
questi sfortunati avvenimenti.

tieniti stretta ogni cosa,
stupra le stronze,
fotti i polli,
ammazza i nemici alle spalle,
devi redimere,
devi redimere,
devi affrontare ogni cosa,
consapevole di essere
l'unico che non può
sopportare tutto questo.

genesi in fuga (si lascia andare)

2007-10-19T20:19:00.000+01:00

il vestito raccolto sopra le caviglie
tip tap di tacchi alti,
da sposa,
leggende sugli abbandoni e
la gente sola si sguinzagliano
lungo l'asseviario che taglia
tutto il centro,

tra mille vetrine e altrettante
boutique, genesi in imbarazzo
per il dolore che gli altri
le leggono così facilmente
in volto. strappa lacrime,
le signore si voltano
come ricordando di una
qualche loro giovinezza,
i signori escono da sotto i cappotti
per sbirciare la bella in lacrime,

si schianta sui passanti
mentre l'acqua di tutte queste
pioggie si alza dietro di lei,
scintillando,

ma genesi, i negozi
stanno chiudendo ed
abbasseranno le luci
e tu dove sarai arrivata?
qualcuno si leva
le cuffie, qualcun'altro
sputa per terra e dice
"tutto questo non m'interessa più"

minigonne e baveri e montgomery
e ombrelli e stivali alti e
sciarpe gigantesche, stanno
tutte lì a chiedere attenzione,
sopra chi le indossa,
e invece lei,
la sposa,
scansa tutti gli sguardi.

i negozi stanno chiudendo,
la strada si svuoterà presto,
genesi s'infila nella
notte, per scomparire,
per lasciare tutti.

h.p. lovecraft dormiva male

2007-10-07T04:09:00.000+01:00

con gli sguardi stiamo
allineati sui divani,
tanti piccoli soldatini
che combattono piccole
battaglie personali, per riuscire
a parlare, per un attimo,
sinceramente.

coltelli, posate, tamburi e
pistole, la cucina comprata
di recente, il giardino ha
l'impianto d'illuminazione
che ti segue ad ogni passo,
la piscina è asciutta,
il gatto si è rotto un femore
ed ha una flebo in vena.

non lascerò mai casa mia
o sarò per sempre un vagabondo,
non avrò una madre o
sarò un altro servo fedele,
mi adeguerò al bene o
mi uniformerò al male,
le idee vanno e vengono
ma io ho voglia solo di ridere,
ridere come quando
si sta bene,

ah ah ah

ah ah ah

ah ah ah

dov'è l'ultima mostra futurista?
voglio andare lì a domandare
se un'idealista con una buona mira
sia un reato, o un paradosso,
o una sconceria,
lasciate che mi ubriachi fino
a perdere la ragione, io non devo
avere ragione mai,
la ragione attira l'invidia,
la sfortuna,
i cattivi pensieri.

venire, usati

2007-10-02T14:41:00.000+01:00

corrompete le righe, anime deevote,
affondate e increspatevi la psiche-rompetevi
come argini fate alluvionare,
fumate delitti, gestate nuove mostruosità,
deformazioni e malfermità,
dormite piaghe, simulate la vostre morte e
donatevi a tutti gli inferni che conoscete,
bisogna parlare più piano di tutti,
di modo che tutti sentano ma nessuno capisca,
che ognuno ricordi quanto abbiate detto,
al momento di pentirsi,
dovrà ricordare soltanto voi,
e le stagioni umide,
e quelle passate,
le guerre a letto,
i giochi a tre,
gli imbarazzi relazionali,
tutto scorrerà fra le nostre dita,
citospasmi e placente,
divoremo l'utero della madre che ci nasconde,
carnivori,
siamo carnivori,
noi baleniamo come scabre idee,
noi siamo lampi e distorsioni,
conta gli arti che ti rimangono,
noi siamo qui per impossessarcene,
ti prego,
come è dura,
spegnici,
prima che sia
tardi,
troppo
tardi,
è tardi.

memento mori

2007-09-23T18:07:00.000+01:00

jeans e maglietta,
svestita o in slip,
lei si vergognava ed io
la guardavo appassendo.
miricordo le estati calde
fra le sue gambe, mentre
cantavamo a mezza voce un
ritornello che ci rendeva
entrambi tristi, volatili
come avessimo le ali,
ma nella sua schiena solo
i miei baci, nelle sue spalle
solo il peso del non saper vivere.

il non saper vivere.

nei manuali francesi che leggevamo
molto si diceva delle anime che
avrebbero riso e pianto più delle altre,
molto si diceva di quanto si fa in
fretta a diventare pezzi di pietra,
mentre l'aspirapolvere del tempo
succhia via l'emozioni già troppe volte
provate, esagerate dentro la corteccia,
lei gemeva di piacere,
ma non si gemerà per sempre.

il fatto è che più la
guardo più la sua immagine mi
risulta indelebile, i suoi
seni m'inchioderanno ad un crocifisso,
le sue gambe mi lacrimeranno dagli occhi,
le sue labbra appoggiate alla
nudità
mi aiuteranno a pensare,
quanto abbiamo bisogno di morire,
e rinascere,
ma di morire,
soprattutto.

complicated situation

2007-09-22T20:21:00.000+01:00

festino porno sull'altare
di dio nella ventiduesima strada.
lesbiche e psicopervertiti si
allineano e danzano blaterando di
diritti e voluttà.
contemporaneamente bracciformi e
vermi asiatici si insinuano fra
le fessure delle mattonelle dei
marciapiedi cominciando a
succhiare da sotto il midollo
degli smidollati.

il festino s'imbizzarisce e le
penetrazioni defraglano impazzite,
mentre i primi poliziotti eccitati
dal sangue cominciano a sbucare
dagli angoli inferociti dalla pornografia.
i primi manganelli cominciano
a tambureggiare lievemente
i crani di quanti capitano, qualche
sbirro si è già calato i pantaloni
e tempera nelle cavità di qualche
simpatico manifestante.

mentre l'orgiastica esplosione d'amore
si trasforma come al solito in sangue
che sgorga asentimentato, da sottoterra
i vermi cinesi cominciano a ficcare dentro
le scarpe dei malcapitati,
perforando la suola,
macinando i talloni,
risalendo per le ossature e tendini
della gamba arrivano direttamente
agli organi riproduttivi,
amputando la stirpe confusa,

mentre i primi eroi civili
cominciano a gettare a terra
i loro peni divorati, gli uteri
imbrattati, le protesi della
medicina borghese, il terrore
serpeggia palpabile come
il seno di una signora procace.

invettiva di tre giorni del
sindaco, l'opinione pubblica piange
i suoi morti davanti ad un chisburger,
la finale di coppa viene rinviata
di tre giorni, si giocherà col
lutto, mentre allo stadio
qualcuno rimpiangerà il
suo amico ricchione.

di nascosto i pulotti organizzano
la controffensiva, qualcuno
sta ancora rosicando per non
aver preso niente nel buco del
culo. amen.

della cima dei venti

2007-09-22T03:54:00.000+01:00

brosa e triacle immevole,
disconiata sulle rèndici
innaverte, si cagionano
le splendide ruine
della memoria,
passate e irripristinabili,
gelidevere come le stagioni
d'inverno,

è un bisogno amare.

iodio e bario,
passeggiante su di una via del mare,
chissà chi è l'arcangelo, perchè la
sua bellezza
non m'illumina,
cromo incariato,
tutti noi,
irriversi nel magma,
lerecrinati sullo
scivolo dei desideri,
innamorati,

ma come possiamo dirlo?

lo scemo sulla collina

2007-09-17T02:10:00.000+01:00

gelatina sui giocattoli rotti
giornali vecchi e piano magic
stanze invisibili così le nostre
ferite

nessuno salverà la mia anima

comete e sonde spazi e materia
vuoto come stalker ai titoli di coda
le onde s'infrangono così le nostre
ferite

nessuno salverà la mia anima

i campi di fragole all'infinito
sto suonando ma non riesco a cantare
leggo al contrario così le nostre
ferite

passaggi sulla luna
e sul sole,
lo so, sono alti e bassi,
io però adesso spegnerei
tutto

restano gli amici
e gli amori,
lo so, sono alti e bassi,
mi sento tanto
tirato giù

lenti e ingrandimenti non vedono
Nulla si proietta come diapositive
quando apro i miei ricordi così le nostre
ferite

nessuno salverà la mia anima, lo so

nessuno salverà la mia anima.

specialmente la sera

2007-09-14T19:19:00.000+01:00

"il contratto dell'uomo
che nasconde la sua anima
è pari solamente al
contratto dell'uomo
che rivela la medesima.
sono due facce dello
stesso fallimento."

marta aggrappata al cornicione
continua a strillare e
a muoversi come una pazza,
com'è buffa mentre i
suoi tacchi a spillo
vanno giù e sbattono
al suolo, e che paura
infonde in lei il tuono
dell'impatto!

io la guardo dalla finestra
accanto e non ho ancora
deciso cosa fare, cosa farle,
lei si agita scomposta ed
è facile che mi tiri
all'inferno con lei nel tentativo
di issarsi col mio braccio.

i suoi denti sbiancati, il suo
alito d'alto borgo, il rossetto
da troia, i suoi occhi vanificati
dalla paura, sono uno spettacolo
che non mi da' modo d'agire,
io rido e gioisco dentro
di me, per avere avuto l'occasione
di assistervi.

ecco che adesso lei si accorge di me!
ed ha così tanto terrore addosso che
non le si scioglie la lingua, balbetta
piangendo e mugola qualcosa, ma non
se ne può afferrare nulla, le sue
parole cadono come sta cadendo lei,
io mi gratto la testa e
aspetto e aspetto.

intanto m'accorgo che c'è
un altro uomo che sta
assistendo alla scena,
è molto vecchio,
davvero molto vecchio,
mi meraviglia che sia effettivamente vivo
tanto sembra decrepito.

eppure appare tranquillo,
il silenzio della pace, molto più tranquillo di me
se devo essere sincero,
io lo guardo e anche lui pare
non avere intenzione di muovere
un muscolo. mi spiace mara, vivi
nella palazzina sbagliata.

il vecchiaccio adesso sta fissando me,
lo sento dire "sai perchè le ragazze
nevrotiche come mara saltano giù dalle
finestre anche quando non hanno mica
voglia di farla finita?"

domanda strana, scuoto la testa
"è scivolata su di una saponetta?" dico.

il vecchio si tocca il naso e annuisce come
per dire -è questa la soluzione, bambino-,
mentre sto per accendere
la mia ultima sigaretta
storco gli occhi e tiro aria
dentro a pieni polmoni,

l'accendino scatta,

questo è odore di gas pensai
mentre guardavo mara gemere e chiudere gli occhi,
guardai instintivamente l'accendino,
poi il vecchio,
ma non c'era più,
era sul bordo della finestra di mara adesso e
mi sorrideva,
e sorrideva anche a lei,
eravamo soltanto due stupidi,

mi fa vedere i suoi cerini,
la sua sigaretta,
scatta sulla minerva
lo zolfo s'innesca
il palazzo è una stella
di fuoco e pietra e magma che esplode
nel centro della città mentre
il vulcano di fumo inghiotte
e strappa e deriva verso il
cielo,

gira tutto vorticosamente
e tutto vorticosamente
si fermerà.

addio mara.
le brave donne controllano
sempre il gas due volte.

è il nostro lavoro respirare

2007-09-11T12:52:00.000+01:00

entrate dalle corde
vocali mentre
i nascondini
si svolgono con ordine
nel cortile del vicino,
lei è seduta al divano
e chiede "da mickey cercano
qualcuno al bancone,
che ne diresti di fare
caffè? di servire granite?"

ho studiato le avventure
di dostojevski e le
disillusioni di montale
giusto perchè un giorno
potessi servire caffè
dire "prego" dire "lo scontrino"
dire "arrivederla" sempre
sorridendo.

i modaioli si accampano sui
camini, mentre i notai e gli
avvocati e gli squali di piazza
affari contano il denaro e
osservano la nuova casa
sorgere sulle ossa dei
poveri cristi.

"buongiorno, caffè?"
"lo macchiamo con la panna?"
io invento dei sogni
bellissimi, io che ricordo
tutti i racconti di edgar allan poe,
quantomeno dovrei
stare giù all'investigativa
a contare i cadaveri
che l'alta società
ci vomita di sdegno,
vorrei sorridere
a tutte le ragazze
giù nel passeggio
alberato vicino al mare,
mentre l'auto romba,
e la benzina è
sempre sul punto
di finire.